Коридоры   ::   Малахов Олег

Помнит ли он Шилу? Останется ли память о ней?

"Возьми меня," - шептали чьи-то губы.

"Ты одна:"

"Я могу тебе помочь:" - и ночь:

Может быть, нет смысла начинать?..

Может быть, нет смысла начинать ночь:

Но коридоры чьих-то душ манят.

Стоит выйти на улицу - город пьянит, огненный город, подёргивающийся в слезе галлюциноген. Писатель смахнёт слезу.

Sense is over - надпись на стене дома, полного коридоров.

И взбегая куда-то вверх по лестнице, он думал о том, что она не может быть бесконечной, что будет светлое лицо, оно встретит его там, наверху, на вершине мира:

:Я хочу сигарету:

Несмотря на то, что дым не заменяет дыхание, это единственное, что мне действительно необходимо. Без сигареты здесь не обойтись. И обычный табак не подойдёт.

:Ты придёшь?..

:Кто знает:

:Я хочу, чтобы ты пришёл:

:Не знаю, что причиняет большую боль?.. встреча или расставание. Что больней?.. сейчас смотреть в твои глаза и видеть притаившуюся в них душу или:

:потом стареть и погружаться в мир воспоминаний.

Тающая в интерьерах, световых гаммах, дизайнерских экспериментах, хрупкая, юная нимфа томится в безвыходной истерии, инертно роскошествующая жертва ситуации: Девочка в Париже. Ах, богема!

Это не мой мир: А подарите ли вы мне чувства? Ха, мазок, ещё мазок. Возьму что-то с собой. Внутри ожидание чуда:Лицо твое, как некая отдушина. Мир сжимается, затягивает. Твое лицо путешествует в моих трагических видениях. Лицо твое, как боль и утешение, как вспышка, как искажение моего отражения в чужом зеркале. Должен ли ждать лицо? Найду и странным образом утрачу все...

Писатель уже наблюдал... Этот город был ему знаком, но ему вновь не терпелось погрузиться в душное пространство улиц и домов, в звуки, в свет. Вернись...пока не поздно, но погружение начинается, неизбежным оказывается писательское соединение с этим городом, ведь это не просто город... Это знак... шифр... он подчиняет творческие порывы... он хранит культурологические коды...

Она демонстрирует чьи-то фантазии на своем тельце. Милая Марта. Я помню твои детские причуды. Ты была кокеткой, любимицей. Тобой восхищались - и тебе нравилось восхищать. Ты красива и сообразительна. Девочка в Париже. И он уже рядом. В этом городе...

... Разящий взгляд... Сквозь пристально всматривающиеся оценивающие взгляды, вспышки фотоаппаратов, огоньки видеокамер...

Разящий взгляд. Она чуть не ослепла.

Марта больше не выйдет на подиум, сошлется на недомогание, на что угодно...

Это не оплошность. Глаза соединяют мир вокруг с душой внутри. Глаза закроются - опустится занавес...

Марта... Руки дрожали. Опасная бритва. Раны предназначались, а оказалось, что в хрупком трепетном теле билось сердце, не просто билось, чтобы жизнь теплилась, а чтобы появилось ощущение необходимости умереть...

Как мило... Прогулки на катере.

Кровь. Тихая смерть. Строки старинных книг.

Зову дождь. Все, кто еще не ушел, зовут дождь.

Как мило, на шее капли, на пальцах капли, мало слез - это кровь неба.

Я задержусь в кафе радом с ее домом.

Я задумаюсь... Клерки в черных пиджаках заточили мои мысли... Биржевая вакханалия погубила девушку.

Порядок и беспорядок. У нее дома всегда был изящный беспорядок, и музыка играла слишком громко, и слишком много лжи хранили стены.

Вот она на дискотеке. Привлекает всеобщее внимание. Наука не знает таких примеров, но она умеет интерпретировать свои мысли и разговаривать с дельфинами, по крайней мере ей позволяет так полагать ее собственный внутренний мир. Она непоправимо свободна в своих иррациональных перевоплощениях.

Писатель в клубе. Отрешенная молодежь. Ритм - стук сердца. Писательский стук сердца не подчиняется ритму.

Писательские шаги - звуки моря. Крах последней иллюзии...дельфины онемели...девушка оглохла.