Музыка души (пер. Г.Бородин)   ::   Pratchett Terry David john

Волшебник вытащил кресло-качалку на порог и теперь почивал на солнышке. Ворон устроился у него на шляпе. Сьюзан остановилась и уставилась на него.

– Не желаешь ли сделать какое-нибудь заявление?

– Кар-кар, – ответил ворон и встопорщил перья.

– Отлично, – сказала Сьюзан.

Она отправилась дальше, опасаясь покраснеть. За ее спиной чей-то голос произнес:

– Ха! Она проигнорировала его.

Среди всякого хлама в сточной канаве возникло стремительное движение, и из-под клока оберточной бумаги донеслось:

– СНИХ-СНИХ-СНИХ.

– О да, страшно смешно, – отозвалась Сьюзан.

Она двинулась дальше.

И бросилась бежать.

Смерть, улыбаясь, сложил увеличительное стекло и отвернулся от Плоского Мира, чтобы натолкнуться на внимательный взгляд Альберта.

– ПРОСТО ПРОВЕРИЛ, – обяснил он.

– Да-да, хозяин, – сказал Альберт. – Я оседлал Бинки.

– ТЫ ПОНЯЛ – Я ПРОСТО ПРОВЕРИЛ?

– Как скажете, хозяин.

– КАК ТЫ СЕБЯ ЧУВСТВУЕШЬ?

– Прекрасно, Хозяин.

– БУТЫЛКУ НЕ ПОТЕРЯЛ?

– Нет, хозяин, – она была спрятана в шкафу у Альберта в комнате.

Он проводил Смерть во двор конюшни, помог взобраться в седло и подал косу.

– А СЕЙЧАС Я ДОЛЖЕН ОТЛУЧИТЬСЯ, – сказал Смерть.

– В увольнительную, хозяин?

– И ПЕРЕСТАНЬ ЛЫБИТЬСЯ.

– Да, хозяин.

Смерть поскакал прочь, но неожиданно для себя поворотил лошадь в сад.

Он остановил ее перед совершенно обыкновенным деревом и какое-то время разглядывал его.

– ПО-МОЕМУ, ВЫГЛЯДИТ АБСОЛЮТНО ЛОГИЧНО, – наконец изрек он он.

Бинки послушно повернула прочь и порысила в сторону мира.

Его земли и города замелькали под ним. Голубое пламя замерцало на лезвии косы.

Смерть вдруг ощутил, что кто-то обратил на него внимание. Он поднял глаза и посмотрел на вселенную, которая наблюдала за ним с живым интересом.

Голос, который слышал только он, вопросил: «Так ты бунтарь, маленький Смерть? Против чего?»

Смерть обдумал вопрос. Если на него и существовал ответ, он не пришел ему в голову. И Смерть проигнорировал его. Он скакал к живым людям.

Они нуждались в нем.

А где-то, в каком-то совсем ином мире, далеко-далеко от Диска, некто берет в руки инструмент, эхом отзывающийся на ритм его души.

Этот ритм никогда не затихнет.

Он вечен.