А мальчик действительно был   ::   Мощенко Владимир

Вылез он на свежий воздух и сначала - к Сергеичу:

- Эй, кацо, надолго застряли?

Вы догадались, для чего Крыгин понадобился этому лицу кавказской наружности? Правильно, для того чтобы легче установить прямой контакт с Элен, которую трудно проглядеть даже в сумерках и даже в этакой ситуации.

- Добрый вечер, - сказал он, да не просто сказал, а с улыбкой, как у Вахтанга Кикабидзе в роли Мимино (если не считать, что лицо это, несмотря на молодость, лысовато и поблескивает добрым десятком золотых коронок). Меня зовут Датико.

Датико Гогоберидзе. Вас кладбище не пугает?

- Нас ничего не пугает, - говорит Сергеич этому лицу.

А барышня с еще большей определенностью отвечает:

- Отваливай, касатик. Аривидерчи.

И окошко до упора закрыла.

В этот самый миг колонна машин как бы вздрогнула, ожила, загрохотала, повеселела. Шлагбаум, стало быть, подняли. Все кругом, будто угорелые какие, засигналили; Крыгин тоже не удержался. И только-только тронулись, как его джип точно в землю врос. Жмет на газ - ни с места. Чертовщина какая-то.

- Сломались? - спрашивает с тревогой Элен. - Отчего стоим?

Крыгин хотел было ответить, но неожиданно купола пятипрестольного храма Преображенья отразили всей своей поверхностью ярчайший зеленый свет, который лился откуда-то сверху. Сергеич выглянул из окошка - и обмер: этот зеленый свет уже заливал огромное пространство.

Ни одна машина не двигалась! Ни одна. Вот в чем фортель.

И водители, и пассажиры уже высыпали наружу, вверх смотрят. Каждого как будто в бочку с фосфором обмакнули. И Сергеич голову запрокинул, хотя, признаться если, ему почему-то страшно было, как в детском сне. Над ними, метрах в трехстах примерно, завис летательный аппарат явно не земного происхождения, по внешнему виду напоминавший две сложенные тарелки (верхняя, с иллюминаторами, совсем неподвижна, а нижняя, с огонечками, потихоньку вертится).

Страх, надо сказать, быстро улетучился. И не у одного Крыгина.

- Обычное дело, - говорит ему водитель рейсового автобуса, который курсирует между Одинцовом и здешней железнодорожной платформой. - По телеку уже показывали. Кстати, - говорит, - познакомимся: Славик.

- А я так первый раз вижу, - доносится до Сергеича сзади странный голос. Таких голосов прежде он не слыхал.

Поверите или нет, но Крыгин ничуть не сомневался, кому тот принадлежит.

Оборачивается - и точно: она, Матрена Селиверстовна (1918 - 1978). То ли с керамического своего овала, перешагнув металлическую ограду, сошла к ним, на грешную землю, то ли из какого-то... ну, не знаю, как сказать... голубого провала бесконечности, что ли, объявилась. В отличие от них, зелененьких, она ведь была нежноголубоватая. Вытащила из волос застрявшую бумажную розочку и выбросила в кучу такой же дряни, из которой выглядывал кусочек надписи, сделанной полустертой бронзой на черном фоне: "...любовь к тебе нетленна".

- Телевизор, выходит, давненько не смотрели, - с упреком говорит Славик, водитель автобуса.

- Не смотрела, милый, - соглашается Матрена Селиверстовна. - Почитай, годочков двадцать. В мое время такого на экран не допущали.

- А вам не холодно? - спрашивает Сергеич.

- Холодно, - кивает она головой. - Как не холодно. Я бы домой пошла, тут совсем недалеко - через мосток, дак не ждут меня. Ох, переполох будет... Не пойду!

"Надо бы ее, - подумал он, - в машину пригласить, чтобы косточки отогрела...

или что там у нее..." Но внутри-то, в машине - Элен, неизвестно еще, как отреагирует. И в этот момент, понимаете, стал он, как на исповеди, в грехах своих каяться, самого себя ругать, чего с ним отродясь не было. Вернее, было - редко только. Что это, елки-палки? Двадцатилетнюю кобылку зовет своей госпожой. Пожалте, мол, - дверцу настежь и кепочку снимает. Ребят, шкафов этих самых, приветствует, как салажонок сержанта. А ведь он - майор запаса. Командовал дивизионом, когда служил в артиллерийском полку, недалеко от Пушкинского перевала.