Блюз   ::   Нур Магсад

"

***

- Есть туннели! Туннелей-то полно... О туннелях много написано.

- Ты посмотри на эти туннели и их машинистов! Хорошенько и серьёзно.

***

"...Оказывается, всё время сидеть на балконе вовсе не значит быть беспомощным. Всегда, всегда можно оживиться и стать неординарным существом. Я, старый и беспомощный, в кожаных тапках, в истрепавшейся небесно-серой сорочке, смотрю на улицу, оперевшись на подпорки. Мой балкон так стоит в пространсве... Гордо, смело... Мои дети устроились. Они меня, а я их позабыл, вот и всё. В этом смысле всё для всех удобно..."

***

- Причём здесь дети?!

- Просто так, дети всегда деталь. Много, много и много. Игрушка, которой мы играемся и оставляем. Но они многое значат в нашей работе.

- В каком смысле?

- Они помощники. Бедные, неведающие помощники.

- Вы можете раскрыть этот секрет?

- Нет.

СТАРИК-3

...улетает, улетает, улетает, улетает, улетает, улетает, улетает на небеса...

***

- Дал слово, больше не буду её ругать. Обещал под гробом жены. Сыновья хотели тычками вывести меня оттуда. Не постеснялся...

- Да, я видел. Вы её очень любили...

- Я сох по ней...

- Да, я видел...

- Стирал её бельё, мыл ноги. До этого. Так и ушла... Я без неё осиротел.

- Да, да, её одежду тоже...

- Говорила, замолкни!

- А сама покойная...

- Да, лет семь-восемь как не слышала... Говорил, везёт тебе... Когда я говорил, она по рту, по рукам разумела. Глаза таращила, ногу давила...

***

- Стихи пишу. Зачем мне говорить? Чё мне терять?

- ...все такие...

- ...улетает, улетает, улетает, улетает, улетает, улетает, улетает на небеса! Взлетает над землёй... Смотри на кончик, на кончик моего пальца. Вот так, все пять пальцев, даже все десять пальцев сгинаюся, сгинаются, улетают на небеса...

- ???

- Да, да...

САЗ. ДЖАЗ.

- Нами всегда будут править злоязычные падишахи.

- Почему?

- Мы выпили яд и выжили...

И носком хромового сапога отбросил в сторону камешек.

***

Ашуг* сидел на надгробном камне, который после обломков скалы одиноко рос посреди щебня, и говорил. Бренчал на разукрашенном перламутром сазе** и смотрел на горизонт щебневой долины. Спросили про джаз. Сослался на крутые скалы слева, на покрытые кустарником холмы справа, на долину перед собой. Послал за сыном.

***

Сын: "...может даже, это зов, спрятанный под землёй. Зов. Саз - это древний зов. Раскрыт. Саз породили и выбросили на свет люди, глядящие на мир сквозь пальцы... Предки наши переделали его в инструмент. А джаз... Всюду с нами! В лесу, на пастбище, на реке, на страде. Джаз - современный зов. Мы бежим от саза, прячемся, потому что саз вынуждает слушать, именно слушать. Саз как еда шаха. Саз - парень, влюблённый в образы. Мы всё время в страхе перед сазом, не можем слушать джаз, устаём. Смотрите..."

Сын пробренчал на отцовском сазе, отец опрокинул его с надгробного камня грифом саза. Не переча отцу, отошёл и нажал кнопку мобильного...

***

Сын: "Сейчас мы направляемся в сторону долины. Вы идёте, но я сочусь. За мой рассказ вы должны быть благодарны джазу..."

- Может про саз...

Сын: "Саксофон, фортепиано и ударники... это ещё не джаз. Саз тоже не джаз..."

Отец (сзади): "Джаз внутри поэзии."

Сын: "Джаз в брюшной полости и тканях."

Отец: "Джаз в ветренной голове!"

***

Сын: "Нами всегда будут править злоязычные падишахи."

- Почему?

Сын: "Мы выпили яд и выжили, поэтому."

- Причём здесь яд?

Отец: "Яд под языком, но всё же эликсир жизни..."

Сын: "Вот что значит жить вторично. Жизнь после яда! И наша жизнь, и жизнь наших падишахов настоящая та, что после яда. Знайте раз и навсегда, джаз не любит второй жизни..."

***

Повернулся, обнял отца за шею. У обоих накренились папахи. Обнялись. Обернулись. Сын опёрся правым боком на отца, приподнял левый бок. Снял телефон, прикреплённый к джинсам, лениво, в своё удовольствие заговорил с кем-то. Повесил телефон обратно.