Шедевр   ::   Емельянов А

Как же тебя вытащить, дружище? Глубоко ты нырнул, ждал наверное меня тут, молодец. Hу, давай, потихоньку вылазь... Во-о-от... Ты мне ещё пригодишься. Смотри, кровь какая красивая. И почему я раньше на это не обращал внимания?

Гвоздь скользнул в карман Победителя.

- Да как же мне выдернуть эту трубку отсюда?! Hеужели придётся разбирать весь этот хлам? Hет уж. Ещё один рывок, ещё одна попытка - он запел как бурлак - заунывно и протяжно. Молитва... Эту песню по-другому и не назовешь. Еще один рыво-о-ок... Закатив глаза к потолку, раскачиваясь и крепко ухватившись за трубку, торчащую из груды мусора, Победитель был похож на шамана, камлающего на сюрреалистическом, постядерном капище. Груда мусора дрожала от жадности - не хотела отдавать часть себя.

- Hу, неужели?! Давай-давай. Вот. Теперь, что мне нужно теперь? - Мысли улетели далеко, в страну Тарен, куда-то за облака, и там пытались найти ответ.

У него не было плана действий, но он знал чего он хочет, а как это воплотить в свою пыльную жизнь, он не задумывался.

Ватмана нигде не оказалось. Возможно, это приснилось Победителю и в этом мире вообще нет такого понятия, как ватман. Как знать. В любом случае, исследовав все внутренности дома, словно чуткий хирург, Победитель натыкался лишь на позавчерашние обломки. Изредка рядом проскальзывал старый голодный кот. Плыл по реке времени. Его усы были похожи на стрелки часов. Острые. Колючие. Такие же унылые и навевающие сон.

Приходили соседи. Сначала жали на кнопку звонка, который умер еще прошлой весной. Потом, догадавшись, долго стучали, зачем-то ругались под аккомпонимент собачьего лая. И снова тишина.

- Я думаю о погибших под Серро Альто, - неожиданно старческим голосом забормотало радио, - думаю о преданных забвению людях Америки и Испании, нашедших смерть под конскими копытами; думаю, что последней жертвой сабельной сечи в Перу стала - правда, столетием позже - эта старая женщина.

Дальше Победитель не стал слушать. Вот оно... Перу... И нырнул с головой в открытую пасть дивана. Перед ним цветными пятнами расплывались страны и континенты. Приподняв старую замызганную карту, он обнаружил братскую могилу солдатиков. Солдатики с чувством выполненного долга и не выпуская из рук оружие лежали в сумрачном чреве дивана. Вот уже который год...

...Их убили, капитан, они все умерли...

...Или сейчас, или никогда...

...Листья-висельники пахнут гнилью...

...Дайте еще пять минут, все будет как надо...

Расстелив карту на полу, Победитель встал перед ней на колени и провел руками по пыльным, потускневшим континентам и океанам. Здесь не хватает красного. Здесь. Палец уткнулся в Перу. Маленькое фиолетовое пятнышко. И тут пришли воспоминания.

Когда-то, давным-давно, во времена огромных деревьев и не менее огромных взрослых людей, Победитель сидел в прохладном читальном зале и сквозь большие, во всю стену окна, на него с любопытством глядели редкие прохожие. Победитель лениво перелистывал тяжелые глянцевые страницы какого-то неизбежно-скучного журнала и болтал ногами недостающими до пола. Перевернув очередную страницу он увидел на развороте картину. У кроваво-красной кирпичной стены стоял странный мужчина. В одной руке он сжимал нелепую черную тряпицу, а другую руку держал под странным углом, как-будто хотел сам себе почесать спину. Его гордо-растерянный взгляд странным образом сочетался с домашними тапками на ногах. Всем телом человек поддался вперед, на штыки солдат. Hа хищные штыки, жадно тянувшиеся к нему. Солдаты, державшие ружья с опаской, словно ядовитых змей, были изображены со спины, Странное дело, Победитель заметил темные пятна пота на их гимнастерках. Или это ему показалось тогда? Офицер с короткой саблей наголо стоял рядом с солдатами и рот его искривил какой-то приказ. Короткий, словно выстрел, приказ.