Подборка стихов - часть первая   ::   Григорьев Константэн

И Качалов-артист - целых два сундука!

Я, об этом узнав, испытал легкий шок:

Как сожгли? Поднялась как на это рука?

Смалодушничать очень и очень боюсь:

Да, грешил я немало - но кто без греха?

Не сожгу свою жизнь, буду сильным, клянусь!

Как стальной крестоносец Любви и Стиха.

1998-2003 гг.

Мой отец.

Мой отец, к сожаленью, покойный,

Замечательный был человек

Бард, похвал безусловно достойный,

Покоритель опаснейших рек.

На плотах он по рекам сплавлялся,

Прямо литрами пил самогон,

Семиструнке своей поклонялся

И любим был всем городом он.

Он рыбачил, сам делал иконы,

Собирал он монеты, значки,

Он облазил все горные склоны,

Делал слайды и вел дневники.

Он гордился успехами сына,

Тем, что Костя - поэт-маньерист;

Да и сам он, красавец-мужчина,

Был тотальный в душе гедонист.

Он на пенсию мог выйти рано,

Но не дожил... Как время бежит!

Похоронен в степях Казахстана,

Он под солнцем палящим лежит.

А чуть поодаль ярко сверкает

Наше озеро - синий Балхаш,

Над волнами там чайка летает,

Люди толпами валят на пляж.

Хлопну рюмку настоечки на ночь

За отца в день его именин.

Его звали Андрей Николаич,

Он потомственный был дворянин.

1998 год.

Звонок.

Я пальцем ткнул в дверной звонок,

Не зная, что в нем кнопки нет,

И вдруг меня ужалил ток

На, получи урок, поэт:

Ты думал, что раздастся звон,

Затем тебе откроют дверь...

Но больно палец обожжен

Тому, что знаешь, ты не верь.

Мир переменчив и жесток.

Ты так его воспринимай:

Сперва всмотрись в дверной звонок

Потом уж кнопку нажимай.

1998 год.

Про Макеко.

Макеко в Сердцеву влюбился,

Вешнинский в Лазареву - тоже,

И гул весны преобразился,

На шепот новых пар помножен.

Душа стесняется живая

Имен и званий человека.

А дева, недоумевая,

Все шепчет: "Я теперь - Макеко?"

Вот, станут жить они, не зная,

Что мир земной им лишь приснился...

Смеются души в кущах рая:

"Макеко в Сердцеву влюбился!"

1997 год.

* * *

Что такое поэзия, в чем ее суть?

Говорили всю ночь, даже больше чуть-чуть,

Говорили, курили и спорили мы

На какой-то квартире средь долгой зимы.

Ты сидела одна, вся в табачном дыму,

Иногда улыбалась чему-то...Чему?

Иногда с кем-то чокалась, водку пила,

В разговор не вступала и странной была.

Тут вскричал в доску пьяный поэт у окна:

Что такое поэзия? Вот вам она:

"Я заметил во мраке древесных ветвей

чуть живое подобье улыбки твоей..."

1998 год.

Муравей.

Чтобы люди ценили,

Уважали, боясь и любя,

Должен стать ты мудрей остальных,

Доказать всем, что ты - выше их.

Я же стать бы хотел муравьем,

Неприметным таким муравьем...

Много надо ли мне, муравью?

Съем чего-то, чего-то попью...

Я все ползал бы сам по себе,

А не тратил бы силы в борьбе,

Никому б не доказывал я,

Что нет лучше, чем я, муравья.

Слышу про муравейник вопрос

И оттуда бы я уполоз.

Слышу про муравейник вопрос

И оттуда бы я уполоз.

Муравьев и безумных людей

Позабыть я б старался скорей.

Я бы влез на травинку одну

И глазел бы себе на луну...

Да, глазел бы себе на луну.

1998 год.

Видение.

Люди-цветы всевозможных цветов

Танцуют вокруг Вечного Арбуза,

Зная, что внутри он золотой.

(Они рождаются, убежденные в этом).

Но меж ними идет спор,

Спор триллионов поколений:

Алмазные внутри Арбуза семечки,

Или рубиновые?

Или изумрудные?

Окруженные со всех сторон

Бездонностью черного космоса

И серебряной россыпью звезд,

Танцуют люди-цветы,

Жители Зеркальной Планеты.

Я думаю о них, погружаясь в сон.

Мне так уютно смотреть на их танец.

Я

становлюсь

одним

из

них...

1997 год.