Женщина в доме :: Нейбурга Андра
Страница: 7 из 7 | |||
| ||||||||||||||
| ||||||||||||||
КАТЕГОРИИ КНИГПОСЛЕДНИЕ ОТЗЫВЫ О КНИГАХМихаил (19.04.2017 - 06:11:11) Антихрист666 (18.04.2017 - 21:05:58) Ладно, теперь поспешили вы... (18.04.2017 - 20:50:34) Роман (18.04.2017 - 18:12:26) АНДРЕЙ (18.04.2017 - 16:42:55) СЛУЧАЙНОЕ ПРОИЗВЕДЕНИЕНе надо так. Зачем? Всё изменилось. 01.07.10 - 09:48 Хотите чтобы ваше произведение или ваш любимый стишок появились здесь? добавьте его! |
Или назовите мужеством - здесь и то, и другое вместе. Конечно, я помнил ее еще очень долго, около года или больше. Каждую женщину сравнивал с ней и ни в одной не находил того, от чего когда-то бежал и к чему снова стремился. И она искала меня. Писала письма, полные отчаяния, читать их было тяжело. Писать она умела! Разбирая ящики стола, я нашел и эти письма, целую стопку, многие так и не были распечатаны. Назовите это мужеством. Не распечатал я этих писем и в этот раз, спустя годы. А распечатанные не стал перечитывать. Я их сжег. Иногда я настолько отчетливо могу вспомнить ее лицо, будто она сидит напротив. А иногда никак не могу вызвать его в памяти. Чаще всего ее образ возникает, когда я его не жду: за рулем, в постели с Илзе, на работе. А бессонными ночами, когда пытаюсь увидеть его рядом с собой, - он не приходит. И тогда я не могу заснуть. Мне надо было обрести покой. Я не заметил, как Серафим достал бутылку самогона, открыл и налил нам обоим. Я не заметил, как выпил свой стакан. Или, может, два. Не заметил, что рассказываю все вслух - ему. - А что произошло с Илзе? - спросил он. - Она... Она была не то. У нас ничего не могло получиться, - ответил я. - Так который же из снимков? Говори. - Серафим внимательно смотрел на меня. - Ну, который? - Это тебе не поможет. - Все равно, - сказал я. - Слушай, старик, я тебе плачу. Так? Серафим ухмыльнулся: - Сколько? - Двадцать пять. Серафим только покривился сильнее. - Пятьдесят, - сказал я. - За любимую женщину - мало, - сказал Серафим, - даже за ее фотографию мало. - Стольник, гнида! - озверел я. - Хорошо, - вздохнул Серафим. - Но при одном условии. Вторую оставишь мне. Я согласился. Серафим медленно потянулся за фотографиями. Взял. Еще раз взглянул на них. Затем выбрал одну, поднялся, подошел к печи, взял спички и поджег. Фотография горела долго, синеватым пламенем. Я сам не заметил, как вскочил. - Сиди, - сказал Серафим. - Та фотография, что на столе, - на ней женщина. Я взял ее двумя пальцами дрожащей руки. Бережно, аккуратно. Вот она. Она. Заключена в этом доме навеки. Моя. Я швырнул на стол красную сотню и, не попрощавшись, вышел на улицу. От выпитого самогона было удивительно радостно и ясно в голове, только в ногах чувствовалась легкая слабость. На другом конце деревни виднелся силуэт церкви с православным крестом. В доме батюшки горел свет. Быть может, он читал Священное Писание. В небе светила полная луна, и деревья отбрасывали на дорогу черные тени. Я сел в машину. Посмотрел в зеркало заднего вида. В доме Серафима свет уже не горел. Я знал, что он там, внутри, он и его собака. Я поставил на скорость, отпустил сцепление и выжал газ. Прошлое осталось позади, время вновь превратилось в вектор. Лишь на полпути к Риге я вдруг сообразил, что Серафим мог сжечь и не ту фотографию. Только этого я уже никогда не узнаю. |
ИНТЕРЕСНОЕ О ЛИТЕРАТУРЕ
ТОП 20 КНИГ
ТОП 20 АВТОРОВ
| ||||||||||||
|