Капище (Чечня-1996)   ::   Миронов Вячеслав

Спускаемся на этаж ниже. Тут много всевозможных кафе. Заходим в ближайшее. Садимся за свободный столик. Подходит официантка, Андрей по-немецки заказывает кофе. Это даже я могу. Но они-то обсуждают еще что-то, видимо, сорт кофе.

- Ну, что, Андрей, что дальше?

- Все. Здесь наши дороги расходятся... Леха, ну, поехали со мной в Израиль?! Я помогу тебе работу найти.

- Не хочу. И вы меня всегда будете обманывать. Если ты - мой друг меня обманул, использовал и поимел во все щели, то что мне ждать от остальных?

- Вот телефон. Можешь позвонить с любого таксофона - в Западной Европе, конечно, - Андрей протягивает кусочек белого мелованного картона, где типографским способом набран длинный ряд цифр. - Пригласи меня, назовись. И где бы ты ни был, тебя заберут и привезут ко мне.

- Спасибо, - я прячу визитку в карман. - А деньги, Рабинович?

- Вот, -он достает конверт, протягивает мне.

- Сколько? - я взвешиваю конверт на ладони.

Подходит официантка, расставляет две крошечные чашки кофе, Андрей расплачивается.

- Вифиль? Так по-немецки звучит "сколько"?

- Так, - он вздохнул. - Пять тысяч.

- Сколько?!

- Пять тысяч немецких марок.

- Дешево же тебя ценят твои начальники, Андрюха, дешево. Я два раза тебе жизнь спас...

- А я тебе - один раз, - тихо говорит он.

- Это где же? Напомни, - я начинаю психовать.

- В посольстве... Ты много знаешь, сам понимаешь, правила есть правила. Не маленький.

- М-да, - я молчал.

- Извини, Алексей, мне нужно идти. Здесь очень запутанная автостоянка, многоуровневая, не найдешь машину.

- Ничего, как-нибудь найдете!

- Да, Алексей, еще одна формальность.

- Чего еще? Подписку о неразглашении дать?

- Нет. Отдай паспорт. Понимаешь, служба есть служба.

- Не понимаю. На, - я вытащил паспорт и отдал ему.

- До свиданья! - он встал и протянул мне руку.

Я молча, снизу вверх смотрел на него тяжелым взглядом. Пауза затягивалась. Он покраснел, пожал плечами. Развернулся и пошел. Я сидел и смотрел ему вслед. Он обернулся. Остановился, заулыбался и помахал мне. Я сидел как каменный. Мне хотелось его убить. За предательство нашей дружбы, за то, что он обманул меня. За все.

Так я сидел над наперсточной кружкой кофе больше часа, потом понял, что надо уходить. Куда? С моим советским паспортом надо уходить на нелегальное положение. Сначала ночлег, еда, потом подумаем.

Ориентируясь по указателям, побрел на выход. Увидел газетный киоск. Подошел. Ничего на русском! Вот уроды, а мы ведь их победили когда-то!

Путеводитель по городу. Полистал. Есть перечень гостиниц, мотелей, то, что мне нужно. Вытащил из конверта купюру достоинством в пятьдесят дойчемарок. Продавец долго отсчитывал сдачу. Не считая, бросил все в карман. Даже если он меня обманул, я что, буду скандалить? Никогда! Я теперь "никто" и звать меня "никак", и номер мой шестнадцатый.

На стоянке перед аэропортом снуют такси. Я закурил. Первая сигарета после перелета. Изучаю путеводитель. Недалеко есть мотель, там указаны цены. Вроде пойдет. Встал в очередь на такси. Через пять минут сажусь на заднее сиденье машины, тыкаю пальцем в нужную страницу. Водитель кивает головой, понял. Поехали.

У них даже такси "Мерседесы". Смотрю по сторонам. Красиво, как на картинках. Как в кино. Кажется, что проснусь, и все пропадет. Мотель, приехали. Мотаю головой, сколько, вифиль?

Таксист стучит по счетчику. Расплачиваюсь и две марки "на чай". Так здесь положено, Рабинович еще в посольстве проинструктировал.

Захожу. Стойка. Фрау.

- Битте, нумер! Айн мен, - тычу пальцем в грудь.

- Битте, - она понимает, что в немецком я чуть лучше, чем в английском, и рисует на бумажке сумму за день.

- Гут, - отвечаю я.

Затем она тычет в календарь, типа, спрашивает, сколько дней я буду жить.

- Гут, - мол, понял я. - Фир. Четыре.