Алмазные нервы   ::   Бурносов Юрий

Водительское удостоверение, - потребовал второй. На поясе у него, рядом с желтой кобурой, болтался сканер. Я пожал плечами, извлек удостоверение из кармана пиджака и просунул в щель.

Милиционер воткнул карточку в сканер, тот пискнул и выдал зеленый огонек, а в окошечке побежали краткие сведения обо мне. Я, получается, я и есть. Еще бы - я купил это удостоверение за четыре штуки в Гомеле, у очень толкового парня, который и не такие вещи мастерит. К тому же я - на самом деле я, просто удостоверение фальшивое.

-Господин Таманский, выйдите, пожалуйста, из машины, - попросил тот, который Крюков. Второй, так и не вернув мне удостоверение, отступил в сторону и стал так, чтобы ствол "калашникова" смотрел примерно мне в переносицу.

Конечно, я мог бы и отказаться. Но тогда меня скорее всего пристрелили бы, а потом сунули бы в руку пистолет и написали рапорт о нападении неизвестного на патруль. А еще вероятнее - выкинули бы меня километрах в пяти отсюда в кювет. И машину бы продали. Машина-то хорошая "Фольксваген-тапир" ашхабадской сборки.

-Поднимите руки, - велел инспектор Крюков, когда я открыл дверцу и высунул наружу ноги. Я послушно поднял, и меня тут же бесцеремонно развернули, шлепнули лицом о мокрый капот и принялись обыскивать. Ищите, ищите... Ничего предосудительного. Независимый журналист, Ай-Джей, все корочки и карточки со всеми необходимыми микрочипами налицо, ни наркотиков, ни НЕРвов тайской штамповки, ни оружия... И пачка визиток очень симпатичных людей имеется.

Они, правда, не очень старались.

Похлопали меня по заднице, по карманам, штанины потрясли - и все.

Однажды меня под Питером остановил патрульный-пед, так тот лапал минут десять.

-Откуда едете, господин Таманский?

-Из Гомеля, - честно сказал я. Врать нехорошо, тем паче я раз десять проезжал через дорожные фиксаторы, которые регистрировали мой путь следования.

-Что делали в Гомеле?

А вот это уже наглость. Не Техконтроль, не Служба Безопасности, не криминальная полиция - простые дорожные патрульные пытаются меня допросить! Как среагировал бы на подобное нормальный Ай-Джей? Правильно, устроил бы скандал. Скандальчик...

-Господин инспектор, вы превышаете полномочия. Если я арестован или подозреваюсь в...

-Не арестованы, - перебил инспектор Крюков устало, и я увидел, что он, в сущности, простой пожилой дядька, зарабатывающий на корку хлеба. Обычный выборочный дорожный контроль. Что в багажнике?

-Вещи, - сказал я, утихомирившись. - Одежда, мелочи всякие. Открыть?

-Не нужно. Кого обгоняли в ходе следования?

-Да никого. Пара легковушек, даже не вспомню каких, колонна ооновских грузовиков с охраной, на телегах люди какие-то... А что такое?

-Ничего, господин Таманский. Возьмите ваши документы.

Второй молча подал мне карточку.

-Извините за остановку. Осторожнее на дороге, поздно уже, хулиганы шалят, - Крюков вяло козырнул. Оба тут же потеряли ко мне всякий интерес и побрели к своему блок-посту.

Рядом с пулеметом высунулась чья-то рожа и обиженно вскрикнула:

-А курить?!Курить взяли, мужики?

-Ах ты! - Крюков вернулся. Я протянул ему пачку "Сталинградских":

-Берите всю. У меня еще есть, а вам ночь мокнуть.

Инспектор кивком головы поблагодарил меня, и я отправился в дальнейший путь.

Вдоль дороги слева мрачно чернели руины разбомбленной колонны - танки, остовы грузовиков и бронемашин. Рядом с этим великолепием из орешника торчал хвост сбитого "миража".

Конечно, оторвались тут на славу... Бедные милицейские, стой тут в темноте под дождем, да еще такую картину созерцай. Мне их даже стало жалко, честное слово.

Свернув на Калугу, я включил автопилот - дорога была относительно прямой и местами даже свежеподлатанной.

Можно отдохнуть, покурить. Половина двенадцатого, а мне еще ехать и ехать...