Исчезновение Одиль   ::   Сименон Жорж

Не скажу, чтобы мы были великолепной группой, но нам несколько раз выпадал случай играть на публике, и одна солидная женевская фирма пообещала записать с нами пластинку. Она ответила, что уже больше года не притрагивалась к гитаре.

— Это все?

— Меня ждали приятели. Мне не о чем было с ней говорить.

«Чао!»

«Чао!»

Она ушла чуть позже, одна, в ее походке чувствовалась какая-то усталость…

— Спасибо, старина.

— Почему ты задаешь мне эти вопросы?

— Потому что она уехала в Париж, никого не предупредив.

— У нее уже давно была в голове эта идея. Когда мы говорили о будущем, речь неизменно заходила о Париже. Она не понимала, как можно жить в Лозанне, и на тех, кто намеревался здесь остаться, смотрела с некоторой долей презрения.

— Спасибо. Извини, что побеспокоил.

— Через четверть часа я жду приятелей для репетиции.

— Твой отец не жалуется на шум, который вы устраиваете?

— Я в другом конце квартиры.

Он положил трубку и огляделся вокруг. Это была самая темная комната в доме, и Одиль была недалека от истины, говоря, что тут невесело.

Их дед Урбен Пуэнте был в течение тридцати пяти лет профессором права.

Дом, который теперь занимала их семья, принадлежал ему. Отец с матерью обосновались здесь по настоятельным просьбам профессора, когда тот овдовел.

У него были красивые волосы, аккуратно подстриженная борода, поначалу светло-серая, затем белая и блестящая. То, что сегодня служило большой гостиной, когда-то было его кабинетом и библиотекой. И здесь тоже часть стен покрывали деревянные панно, а то, что оставалось, было оклеено тиснеными обоями, имитировавшими кордовскую кожу.

В книжных шкафах, поднимавшихся от пола до потолка, хранились тысячи книг и переплетенных журналов, и никому никогда не пришло в голову прикоснуться к ним.

Урбен Пуэнте, бывший в этих местах уважаемой фигурой, умер десять лет назад, а отец Боба, вместо того чтобы занять его место в кабинете, продолжал работать в своей мансарде, считая ее для себя более подходящей.

Дверь отворилась. Вошла Матильда и раздвинула столик для бриджа, затем направилась к одному из шкафов взять карты и жетоны.

— Боб, что ты здесь делаешь?

— Я звонил.

— Ты что-нибудь узнал?

— Ничего интересного. Только то, что она уже давно подумывала об этом отъезде.

— Ты едешь в Париж?

— Пойду наверх, поговорю об этом с отцом.

— Где ты собираешься ее искать среди миллионов людей?

— У нее там есть по меньшей мере один друг или, вернее, это некто из моих друзей, за которым она ухаживала. У нее еще есть подруга Эмильенна, адрес которой мне известен. Наконец, ведь существует же полиция…

— И ты бы, не колеблясь, сообщил о ней в полицию?

— Да. Тебе я могу это сказать: я боюсь за нее.

— Я тоже. Бедная лапочка! Ты ведь знаешь, это не ее вина.

— Очень хорошо это понимаю и чувствовал бы себя спокойнее, если бы удалось ее отыскать.

Несколько мгновений спустя Боб постучал в дверь мансарды.

— Входи! — услышал он.

Должно быть, отец узнал его шаги на лестнице. Он тоже носил бороду, но рыжую, небрежно подстриженную. У него были кустистые брови, а из ушей торчали пучки волос.

Он сидел за огромным столом — обычным, а не письменным, — который всегда был завален книгами, журналами, тетрадями с записями.

Можно ли было говорить о том, что его профессиональная жизнь не состоялась? Когда он сдал экзамены на кандидатскую степень по истории, он, вероятно, подумывал, с одной стороны, о профессорстве, с другой стороны, об исследовательской деятельности.

Познал ли он разочарование или же решил избрать самый простой путь?

Он писал толстые труды, которые вырывали друг у друга парижские издатели, так как все его сочинения распродавались внушительными тиражами.