Дороги Младших Богов   ::   Сердюк Андрей

Врубил какую-то, фиг знает какую, частоту и, зажав в руке тангету, стал — с чувством так, с толком, с расстановкой — рассказывать всю эту историю, которая началась с того, что американец Гошка выпил в ресторане «Сорвейн» восьмую рюмку русской водки.

И я уже так долго ее рассказываю, что если бы кто-нибудь догадался застенографировать трансляцию, то могла бы, пожалуй, выйти целая книга. Которую, в память о той, что сгорела, я предложил бы назвать «Дороги младших богов».

Только кто запишет? Белый Адепт сейчас спит, а значит, и вы все тоже спите. Спите и видите свои обычные кошмары, старательно отражающие уродливую явь.

Что поделать.

Такие дела.

Впрочем, может, кто-то и слышит меня.

Сквозь сон.

Чего только не бывает.

И надеясь на это, вот что хочу сказать напоследок.

Я знаю, что вам осталось потерпеть совсем немного — меня уже вызывают на связь.

Я знаю, что сейчас мне отдадут приказ и я утоплю вон ту вон черную кнопку.

Я знаю, что неисчислимые муки, бедствия и страдания, которыми вы расплачивались за свое бытие, прекратятся.

Я знаю, что мы спасем вас.

Через мгновение.

Я знаю всё это.

Я только одного не знаю.

Я не знаю, сколько вечностей продлится это мгновение.

Я…