Перебежчик   ::   Ларионова Ольга

Ведь знаю, что все банально до отвращения, аж пальцы на ногах поджимаются, и все-таки буду писать. Литература, черт ее дери... "

- Послушайте, девочка, - сказал он, заранее чувствуя, что будет сейчас говорить совсем не то, что нужно. - Я неоднократно советовал вам переменить профессию. Не теряйте времени, порядочного физика из вас не выйдет. Не тот склад характера.

- Я и не собираюсь стать порядочным физиком, - она нисколько не смутилась. - Я с этого только начну. А потом я стану Настоящим Писателем, как вы.

Он удивленно посмотрел на нее. Он никогда не говорил в институте о своей второй профессии - он тут же поправился: о своем втором состоянии.

- Это много труднее, чем стать просто физиком, - сказал он медленно. - Можно писать всю жизнь и не стать Настоящим Писателем.

- Вот я и буду писать всю жизнь.

- Но сначала надо научиться писать на бумаге.

Это очень мучительно - писать на бумаге. Ты сам знаешь о своем герое так много, что невольно перестаешь понимать, удалось ли тебе вложить в подтекст все то, что никак не умещается в печатных строчках. Для тебя этот подтекст существует потому, что все то, что ты думал, когда создавал свою повесть, или роман, или даже коротенький рассказ, все это всегда при тебе, и, когда ты перечитываешь написанное тобой, тысячи ассоциаций роятся у тебя в голове и волей-неволей создают то переплетение звуков, запахов, ощущений и желаний, которое делает написанное живой плотью; но все это только для тебя. А как проверить, существует ли все это для постороннего читателя?

И даже свое собственное, оно может звучать совсем по-разному в зависимости от того, написано ли это пером, напечатано на машинке или оттиснуто типографским способом. Вот и разберись, где у тебя вышло по-человечески, а где - просто никуда. Пишешь и пишешь, мучаешься несказанно и в один прекрасный день решаешь послать все к чертям, потому что уже очевидно, что ничегошеньки из тебя не получилось, - и вдруг, как снег на голову, решение Совета Союза писателей о том, что тебе присваивают право быть Настоящим Писателем.

И ты перестаешь писать на бумаге.

- Хочу так же, как вы, - упрямо повторила Рика, - хочу быть Настоящим Писателем и создавать живых людей.

"Совсем еще девчонка, - подумал Астор, - совсем еще глупая. Все они в определенном возрасте мечтают или летать не Уран, или спускаться в магму, или быть Настоящими Писателями. Но, как правило, к шестнадцати годам это проходит. Половина из них марает бумагу в рифму и без, но дальше бумаги идут единицы. Единицы со всей планеты. У остальных проходит. Пройдет и у этой, пройдет само собой, так что не надо ничего говорить. Разубеждать девчонку в желании стать кем-нибудь - занятие неблагодарное и, главное, начисто бесполезное".

- Для того, чтобы создавать живых людей, мало хотеть, - с удивлением услышал он собственный менторский тон. - Это право присваивает Совет писателей, но и оно не пожизненно. Его могут дать - и могут отобрать. И потом, среди Настоящих Писателей чрезвычайно мало женщин. По всей вероятности, это происходит потому, что женщины имеют возможность создавать живых людей другим, более естественным путем, и это у них получается лучше.

Рика покраснела так стремительно, что Астор даже перепугался, но она только крепче прижала коленки к груди, подождала, пока ей не показалось, что краска уже сошла, - а на самом деле она держалась еще минут десять, - и снова повторила упрямо и зло:

- Вот хочу и буду, хочу и буду. Это будут мои люди, совсем мои, я их выдумаю, заставлю дышать, двигаться, мучаться, а главное - жить по-человечески. Понимаете - я научу их жить так, как я хочу.

- Понимаю, - медленно сказал Астор. - И я об этом мечтал. Я мечтал о том, как мои герои будут жить. Я мечтал о том, как я их произведу на свет божий.