Перевертыши   ::   Дяченко-Ширшова Марина

И, может быть, основная вина лежит не на моем криворуком коллеге, а на матушке, или на дедушке, или на папаше, у которого, видите ли, нет времени, чтобы уделять его близнецам...

— Я сегодня не буду на тебя колдовать, — сказал я парню.

Он поднял голову и впервые за все время нашего знакомства посмотрел на меня нормально, и я даже кое-что успел прочитать в его глазах.

— Правда? — спросил он еле слышно.

Я сел рядом на диван и обнял его за плечи:

— Скажи, кто тебя так запугал? Я превращу его в таракана. Честно.

Он вздрогнул. Я понял, что допустил ошибку. Дурак.

— Хорошо, я просто побью его. Я набью ему морду. Я умею. У меня в подвале висит специальный мешок, набитый песком. Я тренируюсь, чтобы были сильные кулаки.

Он смотрел мимо. Сильные кулаки его не интересовали.

— Так ты скажешь мне, кто тебя обидел?

— Никто.

Пауза затянулась.

— А Фиолента? — спросил я. — Почему ей ничего не нравится? Почему ей скучно?

Он посмотрел на меня с испугом:

— Ей не скучно.

— А ночью? — спросил я. — Она такая же смурная?

— Она не смурная.

— Хочешь посмотреть картинки? У меня есть один альбом...

Но когда я протянул руку к полке, он буквально затрясся:

— Он волшебный!

Я мысленно выругался.

— Ну и что? Что страшного в волшебном альбоме? Картинки так забавно двигаются...

— Я не хочу. Вы обещали на меня не колдовать.

— Да я ведь... Впрочем, как хочешь. Может быть, порисуешь? Дать тебе краски?

— Я не умею.

— А Фиолента? Она рисует, ты не знаешь?

— Она не рисует. Она не хочет. Я не знаю.

Сейчас следовало очаровать его. Подсластить и расслабить мягко, потихоньку, чтобы он не заметил; беда в том, что я в самом деле пообещал, а нарушать слово, данное маленькому перепуганному мальчику... по меньшей мере некрасиво.

— Знаешь что, — сказал я, — если ты не хочешь альбом... Давай посмотрим мои фотографии. У меня тоже есть внуки, только помладше тебя. Хочешь?

Он не ответил. Я вытащил из верхнего ящика планшетку, на первой странице были моя старшая дочь с двумя карапузами, моя жена и оба зятя. Сам я стоял в центре, покровительственно положив руки на плечи зятьев; снимала нас младшая дочь, и на следующем снимке была уже и она — а фотоаппарат держал ее муж...

Все это я подробно рассказал мальчику. Перевернул страничку; там моя внучка — в день своего трехлетия — стояла в обнимку с огромной куклой, а вокруг горой лежали прочие подарки — шкатулки и ларцы, игрушечная посуда, кукольная кровать, шкаф, стол и креслица. Фото было цветное, мне всегда нравилась лукавая рожица внучки на этом снимке...

И в этот момент я впервые ощутил у моего пациента проблеск интереса.

— А это кто? — спросил он тихо.

— Это моя внучка, — сказал я с гордостью. — Правда, сейчас она постарше. Это ее день рождения, подарки...

— Подарки, — тихо повторил мальчишка.

— А тебе дарят подарки на день рождения? — Я уцепился за его интерес, как муравей за соломинку.

— Дарят, — сказал он еще тише. — Но мало. И не такие.

Я подумал, что хорошо бы все-таки поговорить с его матерью. И почти сразу понял, что не имею ни малейшего желания знакомиться ближе с этой семьей. Разумеется, у разных людей — разные взгляды на воспитание; другое дело, что из-за этих странных воспитательных приемов я не могу разграничить дефекты магического воздействия — и последствия экзотической педагогики.

— Не такие подарки? А чего бы ты хотел, чтобы тебе подарили?

Он молчал. Смотрел на куклу и кукольный шкаф.

— Георг, — позвал я.

Он вздрогнул, будто его пнули. Посмотрел на меня; снова перевел взгляд на фотографию — будто был узником, будто я был его тюрьмой, а игрушки на фото — удаляющимся берегом свободы.

Я понял, что сейчас пойму.

Вот-вот. Сейчас. Удержать бы догадку.

Перевел взгляд на лукавую рожицу моей внучки...

— Скажи... Скажи, почему ты молчишь? Почему уже полтора года...