Пустая книга   ::   Биленкин Дмитрий

Аннотация: Жил да был на свете человек, самый обычный, ничем не примечательный. А у человека был дядя, но этот был уже примечательный, более того, гений. И как будто этого мало, ещё и изобретший машину времени. Ну, дальше дело ясное, смотался дядя в будущее, вернулся с одним артефактом, а потом скоропостижно скончался. И остался на руках у человека артефакт — книга с пустыми белыми страницами, но книга не простая, а заколдованная: ни кислотой, ни щёлочью не проймёшь, не разорвёшь, не сожжёшь, в общем, вечная книга.

А что делать с этаким артефактом обычному среднему человеку? Тоже дело ясное, взять и подарить знакомому писателю фантасту, пусть дескать он теперь мучается. Впрочем, фантаст оказался не промах, и сразу понял, что заменило нашим потомкам старую добрую книгу.

---------------------------------------------

Дмитрий Биленкин

Пустая книга

* * *

Тишь, да гладь, да неторопливые о том о сём разговорчики под стопочку, под закусочку — таким был вечер. Так он, вернее, начался.

— Гениальных изобретателей-одиночек в литературе куда больше, чем в жизни, — заметил Мелков, цепляя на вилку щуплый грибочек. — Все же они встречаются.

Я кивнул. Действительно, если бы в жизни не было ничего похожего, откуда бы этот образ взялся в литературе?

— Так что же? — спросил я.

— Таким гением был мой дядя. — Мелков с сумрачным видом наполнил стопки. — Я никогда о нем не рассказывал? Нет, конечно. Он, видишь ли, изобрёл машину времени. Твоё здоровье!

Я чуть не поперхнулся. Малоосведомленные люди полагают, что для писателя-фантаста нет ничего интересней разговора о “тарелочках” и тому подобном, тогда как для нас все это столь же увлекательно, значительно и свежо, как для математика школьное упражнение по алгебре. Не будь Мелков моим давним приятелем, я бы просто отмолчался, ибо что может быть глупее попытки выдать за правду давно уценённый сюжет с гением-одиночкой, который тишком сварганил машину времени? Но тут взглядом пришлось изобразить лёгкое подобие вопроса. Однако угрюмо-красивое лицо Мелкова если что и выразило в ответ, так колебание — налить ли сразу по новой или чуточку подождать?

— Ну, как же, как же, — сказал я с энтузиазмом воробья, которого пытаются провести на мякине. — Остальное известно. Создав машину, твой дядя прокатился в энный век, затем скоропостижно умер, а так как он не оставил ни чертежей, ни доказательств, то с ним вместе, увы, погиб секрет великой тайны.

— Верно, — подтвердил Мелков. — Выпьем за его упокой! Все верно, за исключением одного: доказательство он оставил.

— Разумеется, разумеется, — согласился я, в свою очередь поддевая медузоподобный маслёнок, с которого капала мутноватая жидкость. — Ещё я слышал, что по воскресеньям рыба в Москве-реке ловится на голый крючок.

— Феноменально. — Мелков чуть-чуть усмехнулся. — Нам уши прожужжали, что литература отражает жизнь, каковая тем не менее богаче любого вымысла… Ты убедительнейшим образом подтвердил первое. Интересно, сколько в тебя надо влить, чтобы ты согласился и со вторым?

— Нисколько, — отрезал я. — Сегодня не первое апреля. И вообще я уважаю мнение науки, а также предпочитаю не смешивать фантазию с реальностью.

— Здорово. — Мелков потёр руки, но я игнорировал и этот жест. — Правильная позиция: сказочный ковёр-самолёт, само собой, никак не предшествовал воздушному лайнеру, и вообще фантазия ничего предвосхитить не может. Выпьем за это!

— Ты что-то стал слишком много пить, — сказал я.

— Потому что не хочу и не желаю.

— Чего?

— Хотя бы машин. Путешествий в будущее. Его кукишей…

— Кукишей?

— А ты думал! Вероятно, это и довело дядюшку до инфаркта.