Настоящее имя   ::   Корецкий Даниил

Судмедэксперт муровской бригады диктует что-то ихнему же следователю. Милицейский лейтенант вертит в руках закопченный пистолет и красное удостоверение. На снегу нарисованная тушью табличка: "№1". Фокин шел дальше. Номер второй, третий. Четвертый.

Пятый труп лежал ближе всех к развороченному микроавтобусу и обгорел он сильнее. Рядом валялся ещё один пистолет. В обугленном остове возились Ярков, Сименкин и сержант-сапер из внутренних войск. Фээсбэшники переоделись в черные рабочие комбинезоны и имели пристойный вид, а солдатик перепачкал жирной копотью бушлат, брюки, шапку, лицо и теперь напоминал пугало. Все трое копались в хаосе искореженного металла, разорванных сидений, и чего-то ещё - бесформенного и страшного. Едко воняло гарью, дымом и обугленным мясом. Фокин не отличался впечатлительностью, но сейчас порадовался, что уже отлазил свое по подобным местам и может давать указания, держась на дистанции.

- Ярков! - окликнул он. - Как прошла директрисса взрыва?

Взрывотехник поднял голову. Лицо у него тоже было в черных пятнах и потеках - словно в камуфляжной раскраске разведчика.

- Вправо вверх, - он показал направление рукой в перчатке.

Воображаемая линия уперлась в фасад дома, между выбитыми окнами на третьем этаже. Стена там была ободрана. Подойдя ближе, майор обнаружил на земле смятую дверь "микрашки". Это явно её след отпечатался на фасаде. Немного правее - и влетела бы в квартиру...

Рядом с дверью валялась трубка от сиденья, фрагмент крыши, неопределенной формы железяка, какие-то тряпки, кусок резиновой дубинки... Это все не то... И это не то... Ага, вот...

Майор наклонился, поднял изогнутую металлическую пластину с неровными рваными краями. С одной стороны липкая копоть, с другой - ядовито-синие разводы окалины, линия излома серебристого цвета. Очень легкая... Похоже, именно это он и искал. Фокин подозвал Сименкина.

- Обозначь место, поставь номер и попробуй определить - что за металл. Потом покажешь нашим - пусть собирают все похожие фрагменты...

За спиной вежливо прокашлялись - вернулся с новостями Гарянин.

- Была ещё одна машина, товарищ майор. Черная "волга". Уехала сразу после взрыва.

- Номер?

- Никто толком не разглядел, - Гарянин покрутил кучерявой головой. Он ходил без шапки даже в лютый мороз.

- Из "волги" человек вышел: лет тридцать - сто восемьдесят - брюнет, на щеке свежая ссадина. Пошел вон туда, - оперативник показал рукой в сторону длинного ряда коммерческих ларьков.

- По дороге двум алкашам в рожи заехал. Их нашли, Сомов в автобусе допрашивает...

- Все? - Фокин в очередной раз достал пачку "Бонда".

- Да. Только вас генерал вызывает.

Ершинский ждал у своей машины. Лицо его было озабоченным.

- Приехали из "Консорциума", - генерал тяжело привалился к капоту. Говорят, это их "микрашка". И эти люди, - он показал на пронумерованные трупы, - их сотрудники. Ты ведь Куракина допрашивать хотел?

Серые глаза майора смотрели равнодушно.

- Да, товарищ генерал. Можно, я закурю?

Ершинский кивнул.

- Теперь не допросишь. Он где-то здесь. И Бачурин с ним. Ну и сошки поменьше...

Фокин промолчал. В стороне от общего скопления машин он увидел два высоких пижонистых "Рэйндж Ровера". Начальство "Консорциума" питало слабость к комфортабельным внедорожникам. Стекло в передней машине было опущено, над ним, склонившись, стоял человек в длиннополом кожаном пальто разговаривал с кем-то внутри.

Спички не зажигались. Выражение озабоченности на лице Ершинского сменилось недоумением.

- А с чего это ты на "бычки" перешел?

Фокин вынул изо рта окурок, удивленно осмотрел и сунул обратно в пачку.

- Устал. Голова кругом идет.

- Как думаешь, это связано с твоим делом? - спросил генерал.

Фокин пожал плечами.