Вертикальная линия   ::   Локхард Джордж

Рука болит. Медленно обхожу кругом высокий монолит, который поставила здесь в тот день. На каждой стороне шестиугольного камня нарисован меч в кольце. К каждой стороне камня приставлен настоящий меч. Кроме шестой.

Я оборачиваюсь и протягиваю руку. Ардар подаёт мне шестой меч. Я нежно провожу им по запястью, надрезая чешую. Боль сладка. Боль даёт мне жизнь. Всё, что было до боли – бред. Бред, сумасшествие и безумная фантазия. Потому что в мире нет понятия – счастье. Мы рождаемся в боли. Боль – первое ощущение новорожденного. Она выжигает своё клеймо навсегда.

Боль – наша жизнь. Горизонтальная линия, отделяющая реальность от вымысла. Всё ниже линии – бред. Ибо счастья нет. И не может быть никогда.

Всё что выше – боль. И её делит пополам меч. Окружённый кольцом. Выхода за кольцо нет. Мы бъёмся внутри кольца. Я кладу шестой меч клинком вниз, прислоняю его к холодной скале. По металлу струится моя кровь. Её пьёт

Меч!!!

До.



– Мама, ты где?

– Я здесь, Торн.

– Что значит этот запах?

– Огонь.

– Но огонь пахнет иначе...

– Этот огонь другой. В нём горят животные.

– Почему?!

– Потому что они – не люди.

– Я не понимаю...

– В этом наше спасение, сынок. Пока мы не понимаем. Если придёт день, и мы это поймём, миру настанет конец.

– Я боюсь.

– Я тоже.

Тогда.



Я знаю, что не виновата в их смерти. Я не могла защитить их. Я не могла представить себе, что может понадобиться моя защита!!! Я не могла!!! Как могла я представить такое?!!! Кто мог?!!!

После.



Теперь я могу. И знаю, КТО. И ещё – я хорошо помню ЕГО

Меч!!!

Тогда.



Я знаю, что они звали меня. Я не слышала их голосов, но отчётливо представляю себе ту картину. Как они кричали, задыхаясь в дыму. Как они бросились навстречу большой тени, показавшейся у входа в пещеру. Они приняли ЕГО за меня. Их голоса звучат у меня в сердце. Рвут его. Течёт кровь.

Я видела то, что ОН сделал. Но я не в силах представить себе картину, КАК это случилось. Я не могу, я не способна понять. Сегодня я умерла вместе с ними. Я мертва. Запах крови.

После.



В тот день я родилась. В тот день умерла безумная, наивная мать, и родилась Я. Мои воины отмечают тот день, как дату моего рождения. Но веселья нет. Мы все родились дважды, мы все встретили на пути вертикальную линию. Для нас всё, что ниже горизонтального рубца – бред.

Мы – одно. В нас всех живёт один бог.

Меч!!!

Меч.



Королевский меч рождается долго. Изготовив клинок, мастер погружает его в холодное молоко, придавая стали жизненную силу. Затем раскалённый меч кладут на горн, и мастера проводят вдоль клинка двумя изумрудами. Камни плавятся, превращая сталь в несокрушимый монолит.

Охладив, меч зарывают в сырую землю на полгода. Если по истечении этого срока на лезвие есть хоть одна ржавая точка, мастер покидает свою кузницу и навсегда откладывает в сторону молот.

Извлечённый из земли меч – пока ещё не меч. Он не знал крови. Потому что для королевского меча нужна особая кровь.

В мире есть шесть королевских мечей. Есть множество великолепных клинков, и многие превосходят королевские мечи. Но лишь шесть мечей отведали крови новорожденных драконов.

Мечи хранятся в родовых замках шести королевств. Они – величайшее сокровище нации. Все воины королей, как один человек, положат жизнь за эти мечи. Лишь убив всех, сможет кто-бы то ни было завладеть ими.

Тогда.



– Отпустите меня! Отпустите! Мама!!!

– Быстрее, пока не вернулась.

– Вот.

– Ааааахрр....

– Ещё один!

– Давай сюда.

– Боги, вам вручаю я этот меч и свою судьбу. Примите же кровь ненавистного вам создания Тьмы...

– Готово.

– Уходим.

До.



– Мама, я скоро вырасту?

– Очень скоро. Вот видишь этот кустик? Когда он станет в два раза больше, ты уже сможешь летать...