Пятеро против всех   ::   Таманцев Андрей

— Слушай, ты всегда так машину водишь? — спросил подполковник, открывая глаза.

— Всегда, — пожал плечами Сергей. — А что такого?

— Просто удивляюсь, почему ты до сих пор еще жив!

— Я и сам этому удивляюсь, — усмехнулся Пастухов. — Мне нужна самая полная информация не только по клиенту, но и по тем делам, о которых вы говорили.



Глава вторая. Артист

Семен Злотников, он же Артист, сидел за туалетным столиком в гримерной и подсчитывал будущие барыши. Если Пастух говорит о таких деньгах, значит, появилось дело. Однако надеяться на легкий заработок наивно — спокойных дел для их «команды» никогда не было и не будет. Но пока что задание плевое и вполне можно совместить с репетициями в «Человеке». «Абсолютно секретно» — это он мигом, одна нога здесь, другая — тоже здесь. Что там Сергей говорил насчет наружки?

* * *



По редакционному коридору, опираясь на палку со стертым набалдашником, шел сутулый пожилой человек бомжеватого вида: водолазка с вытянутым воротом, стоптанные ботинки, дешевые брюки с пузырями на коленях. На носу у человека были старомодные очки. Левая дужка очков отсутствовала, и очки держались на толстой бельевой резинке, зацепленной за ухо.

Одна из дверей отворилась, и из нее выскочила девица с сумкой на плече. Она побежала к выходу, одновременно разговаривая по сотовому телефону:

— Все-все, я сейчас убегаю, а в шесть тридцать в Домжуре.

— Девушка, где триста двадцатая комната, не подскажете? — спросил посетитель хриплым, прокуренным голосом.

— Там! — Девушка смерила его взглядом с ног до головы, неопределенно махнула рукой и убежала.

Мужчина постучал в дверь с номером «320» и, подождав немного, зашел. Комната была большая. В ней стояло с десяток столов с компьютерами. Какие-то пустовали, за другими сидели люди — в основном молодые парни и девушки. Кто-то разговаривал по телефону, кто-то набирал тексты, кто-то читал газету.

— Здравствуйте, — громко сказал посетитель, но внимания на него никто не обратил.

Тогда он подошел к столу, за которым ярко-рыжая девушка подводила помадой губы.

— Извините, где я могу найти Кирилла Светлова?

— Светлова? — Девушка наморщила лоб. — Нет у нас таких. А вы по какому вопросу?

— По государственному, — загадочно произнес мужчина.

— Мальчики-девочки, никто Светлова не знает? — громко спросила девушка.

Все только пожали плечами в ответ.

— Может, это какой-нибудь внештатник? — задумчиво произнесла девушка. — Вы у зама спросите, вторая дверь направо. Ее Ларисой Степановной зовут.

Мужчина поблагодарил девушку и заковылял из комнаты.

* * *



Заместитель главного редактора Лариса Степановна тоже долго не могла вспомнить журналиста с такой фамилией и даже начала ожесточенно листать какие-то редакционные списки, потом вдруг ударила ладонью по столешнице и произнесла с чувством:

— Склероз! Это же один из псевдонимов Светки Корниенко!

— Значит, это девушка? — искренне удивился мужчина.

— Это журналист, — многозначительно произнесла Лариса Степановна. — Комната триста восемнадцать.

В триста восемнадцатой мужчине сообщили, что Светлана Корниенко только что убежала. Посетитель озадаченно крякнул, почесал лоб и отправился восвояси.

* * *



Было шесть двадцать восемь. Артист в том же костюме бомжа, в котором он заходил в редакцию, теперь крутился около Дома журналиста и уже минут пятнадцать делал вид, что рассматривает компакт-диски на лотках, изучает алколиновые батарейки, а на самом деле внимательнейшим образом оценивал обстановку. Торговцы-лоточники косились на плохо одетого мужчину, но помалкивали.

Наконец появилась та самая девица, которую он видел днем. Все та же сумка на плече, в руке сотовый телефон.