Спящая Анжель   ::   Дубчак Анна

Я, к примеру, не люблю старых и некрасивых мужчин, хотя и среди них встречаются сущие ангелы…

— А я вот не люблю мужчин. Мне они кажутся совершенно не приспособленными к жизни, слабыми, лживыми… У меня был муж, знаешь, Анжель, его раздражало, что я пишу. Он затыкал нос платком, смоченным туалетной водой, и стонал на диване до тех пор, пока я не убирала мольберт и не убегала из дома. Спрашивается, о чем он думал, когда женился на художнице?

— Дело в том, что мужчинам не нужны ни художницы, ни музыкантши, им нужна просто женщина, причем без затей… Послушайте, я до сих пор не знаю, как вас зовут.

— Берта.

— Понятно, тогда и я Гретхен.

— Но я серьезно.

— Хорошо. Так вот, Берта, вы намного старше меня, я знаю, вам неприятно это слышать, конечно, но как же так получилось, что вы, прожив так много, не поняли самого главного? Миром движет мужчина. Мы их сопровождаем. Но мы должны со вкусом их сопровождать… понятно, куда, да? — Она засмеялась.

Берта поняла, что Анжель тоже опьянела.

— Сейчас я принесу тебе альбом Ренуара.

— Можно съесть еще пару слив?

— Конечно. Смотри, вот репродукция номер 63 «Спящая Анжель». Подожди минуточку, фотография выпала…

— Кто это?

— Мой принц.

— Красивый. Ой, вы его испачкали жирными пальцами…

— Ну и пусть, главное — не испачкать альбом.

— Берта, этого просто не может быть!..

— Ну что, я же говорила! Похожа, верно?

— Не то слово. И спит. Знаете, а я бы тоже не прочь поспать. Я вообще люблю спать.

К тому же устала смертельно. Мама говорит, что я жадная до денег и себя не жалею. Я и сама не знаю, зачем так много работаю. Это как наркотик. Берта, — вдруг неожиданно спросила она, — а у вас есть шляпа?

— Конечно. Правда, она дачная, но зато с цветами.

— А полосатые носки? И красное кресло?

— Анжель, я поняла тебя! Подожди немного, не засыпай, я принесу сейчас серого соседского кота, и будешь прямо как живой портрет…

— Анжель, ты уже спишь?

Анжель поправила непослушной рукой шляпу на голове, хотела прикрыть сорочкой плечо, но не смогла, белый батист скользнул с плеча, открыл грудь, ровно вздымающуюся в спокойном глубоком сне. Заснул даже кот, его тонкие длинные усы были вымазаны утиным жиром…

— Анжель, подожди, не засыпай, мне нужно тебя много о чем расспросить… Скажи, очень тебя прошу, почему я не нравлюсь мужчинам? Почему ко мне не приехал принц?

А ведь он говорил, что любит меня…

Анжель приоткрыла глаза и повела мутным взором вокруг.

— Берта… Твой принц на мели… Это он МНЕ отдал все свои деньги. Кроме того, мы провели… словом, он устал и тоже хочет спать, пойми же… Я же говорила тебе, глупая, что мужчин интересуют не твои картины… И вообще, — она вдруг оживилась и расправила плечи. — Посмотри на себя, что это ты на себя нацепила? Какой-то черный саван. Сними его немедленно, подкрась губы и поезжай в чем мать родила к своему принцу…

— Анжель, а ты не знаешь случайно, почему все так боятся Воронцовых?

— Спроси у моей матери, она на них работает уже лет пятнадцать.

— Значит, Анна — твоя мать?

— Значит.

— Не спи, прошу тебя, поговори со мной…

И еще ответь, почему, когда я вхожу в дом Воронцовых, меня бьет дрожь и становится трудно дышать?

— Это энергетика, Берта. Она заложена в самом слове «прокурор». Я тоже его боюсь: он посадил моего отца. А он был невиновен.

Анжель спала. Щеки ее раскраснелись, черные колечки волос повлажнели.

Берта перевела взгляд с нее на ренуаровскую репродукцию. Она, его Анжель, тоже улыбалась во сне.

Серый соседский кот вздохнул и подтянул под теплый мягкий живот лапу. Ветер, ворвавшийся в мастерскую, пошевелил шелковые цветы на полях шляпы. «Спящая Анжель» ожила.

…Берта открыла глаза. Она проспала все на свете. На коленях лежал раскрытый альбом.

— Анжель, — позвала Берта.