Рожденные перестройкой   ::   Угрюмов Владимир

Да вот только нет рядом корешка верного, чтобы потереть за жизнь, погрустить.

Вмазал еще полстакана. На меня косо посматривают с соседних столиков-стоек. Сидеть здесь нельзя, стоять нужно. Как, бля, лошади в загоне! А ханыгам завидно, что хлещет мужик дефицитную водяру в одну харю и никому не наливает.

- Эй! - тыкаю пальцем в молодого парня, стоящего за соседним столом. По виду он еще не совсем спился. - Иди сюда!

Молодой ханыга, почуяв, что привалило хлопнуть на халяву, не заставляет себя ждать и упрашивать.

- Тебя как зовут? - хмуро интересуюсь у него.

- Петром. Петр я, - быстро отвечает парень и длинно сглатывает слюну, не сводя глаз с бутылки "пшеничной" на столе.

Наливаю ему полстакана и пододвигаю:

- Пей!

Он быстро хватает стакан и тут же опрокидывает в себя его содержимое. Его острый кадык даже не дернулся под кожей. Наливаю еще ему и себе. Поднимаю стакан. Смотрю на гомонящий зал.

- Эй! Заткнитесь все! - рявкаю на весь зал. Народ послушно притихает. А ну-ка, дешевки, у кого что там есть в посуде? Я пью за тех, кого сейчас нет со мной, которые остались в зоне! И вы, суки, пейте!

Народ нехотя и молча подчиняется. Лишь двое мужиков в засаленных телогрейках в углу пивной разрешили себе отвернуться демонстративно и базарить о чем-то, когда я говорил. Парнишка по имени Петя подобострастно выпивает за здоровье моих зоновских корешков.

Для всех этих бродяг я, наверное, смотрюсь внушительным и злым медведем: метр восемьдесят семь, широк в плечах, мускулист и резок. В своем тулупе я кажусь еще выше и еще мощнее. Наверное, так все и есть.

Залпом выпив водяру, ставлю стакан на стол и через весь зал иду в угол, где сидят наглые мужики. Те настороженно замерли. Без слов с ходу врубаю одному из них ногой под подбородок и, пока второй попытался свинтить в сторону, его же пивной кружкой втираю мужику в лобешник. Полетели осколки кружки, потекла кровь. Удар "казаком" в горло добивает мужика окончательно. Расправа видится всем короткой и зверской.

Немного постояв над бездвижными телами мужиков, решаю, что достаточно стравил пар.

Развернувшись и не обращая внимания на публику, выхожу на мороз. Снег, солнце, запахи приближающейся весны. Или это только мне кажется насчет запахов? После синюшной вони пивняка свежий воздух может опьянять почище спирта.

По краям улиц и тротуаров сугробы почти в человеческий рост. Нет, в Сибири, в Красноярске, весной еще не пахнет. Но главное - это не весна. Главное - это обретенная свобода и то, как я настроил себя на вольную жизнь. Мне предстоит выживать. Я ни за что не стану таким вот синяком, как те из пивнухи. Так опуститься я не смогу. Жизнь - сука, и законы в ней сучьи! Хочешь выжить, нужно пройти по трупам врагов. Враг - это все. Ты не нужен никому, и никто не нужен тебе. Такой у меня настрой.

Выйдя к дороге, останавливаю такси.

- Куда едем, барин? - весело интересуется таксист, сверкая хитрыми глазами прожженного мошенника.

- К цыганам можешь? - как бы неуверенно спрашиваю я.

- За водкой, что ли? - оживляется таксер.

- А за чем же еще? - усмехаюсь я. - За ней родной и поедем!

Таксист зачем-то оглядывается.

- Здесь все и найдешь, - тихо говорит он. - Давай залазь, не студи машину!

Обхожу капот "Волги" и забираюсь на переднее сиденье.

- По сколько гонишь? - интересуюсь у него.

- Тридцатка. У цыган сейчас четвертак, да если ехать отсюда, то на то и получится. Даже больше. Бери у меня! - предлагает таксер.

- Наверное, так действительно будет лучше... - немного поразмыслив, соглашаюсь я.

- Во! А я тебе о чем?! - смеется водитель. - Погодь, сейчас отъедем подальше. Тут менты могут подвалить. А она у меня в багажнике.

Заезжаем в ближайшие дворы. Таксист сходил и принес пару бутылок.

- Неплохо, наверно, берут? - интересуюсь я у водилы. - Ты так скоро миллионером русским станешь.