Стихи. Дневник 1911-1921   ::   Гиппиус Зинаида

Осовецкому



   Близки

кровавые зрачки,

дымящаяся пеной пасть…

   Погибнуть? Пасть?

   Что — мы?

Вот хруст костей… вот молния сознанья

перед чертою тьмы…

и — перехлест страданья…

   Что — мы! Но — Ты?

Твой образ гибнет… Где Ты?

В сияние одетый,

бессильно смотришь с высоты?

   Пускай мы тень.

Но тень от Твоего Лица!

Ты вдунул Дух — и вынул?

Но мы придем в последний день,

мы спросим в день конца, —

за что Ты нас покинул?

Сентябрь 1917

СПБ



ПОЧЕМУ?



О Ирландия, океанная,

Мной не виденная, страна!

Почему ее зыбь туманная

В ясность здешнего вплетена?

Я не думал о ней, не думаю,

Я не знаю ее, не знал…

Почему так режут тоску мою

Лезвия ее острых скал?

Как я помню зори надпенные?

В черной алости чаек стон?

Или памятью мира пленною

Прохожу я сквозь ткань времен?

О Ирландия неизвестная!

О Россия, моя страна!

Не единая ль мука крестная

Всей Господней земле дана?

Сентябрь 1917

СПБ

†



ТЛИ



Припав к моему изголовью,

ворчит, будто выстрелы, тишина,

запекшейся черной кровью

ночная дыра полна.

Мысли капают, капают скупо,

нет никаких людей…

Но не страшно. И только скука,

что кругом — все рыла тлей.

Тли по мартовским алым зорям

прошли в гвоздевых сапогах.

Душа на ключе, на тяжком запоре.

Отврат… тошнота… но не страх.

28 октября 1917. Ночью



ВЕСЕЛЬЕ



Блевотина войны — октябрьское веселье!

От этого зловонного вина

Как было омерзительно твое похмелье,

О бедная, о грешная страна!

Какому дьяволу, какому псу в угоду,

Каким кошмарным обуянный сном

Народ, безумствуя, убил свою свободу,

И даже не убил — засек кнутом?

Смеются дьяволы и псы над рабьей свалкой,

Смеются пушки, разевая рты…

И скоро в старый хлев ты будешь загнан палкой,

Народ, не уважающий святынь!

29 октября 1917

СПБ



ЛИПНЕТ

«Hовой Жизни»



Не спешите, подождите, соглашатели,

кровь влипчива, если застыла;

пусть сначала красная демократия

себе добудет немножко мыла…

Детская-женская — особо въедчива,

вы потрите и под ноггями.

Соглашателям сесть опрометчиво

на Россию с пятнистыми руками.

Нету мыла — достаньте хоть месива,

чтоб каждая рука напоминала лилею…

А то смотрите: как бы не повесили

мельничного жернова вам на шею!

30 октября 1917

СПБ



СЕЙЧАС



Как скользки улицы отвратные,

     Какая стыдь!

Как в эти дни невероятные

     Позорно — жить!

Лежим, заплеваны и связаны,

     По всем углам.

Плевки матросские размазаны

     У нас по лбам.

Столпы, радетели, водители

     Давно в бегах.

И только вьются согласители

     В своих Це-ках.

Мы стали псами подзаборными,

     Не уползти!

Уж разобрал руками черными

     Викжель — пути…

9 ноября 1917

СПБ



У. С.



Наших дедов мечта невозможная,

Наших героев жертва острожная,

Наша молитва устами несмелыми,

Наша надежда и воздыхание,-

  Учредительное Собрание,-

      Что мы с ним сделали…?

12 ноября 1917

СПБ



14 ДЕКАБРЯ 17 ГОДА

Д. С. Мережковскому



Простят ли чистые герои?

Мы их завет не сберегли.

Мы потеряли все святое:

И стыд души, и честь земли.

Мы были с ними, были вместе,

Когда надвинулась гроза.

Пришла Невеста… И невесте

Солдатский штык проткнул глаза.

Мы утопили, с визгом споря,

Ее в чану Дворца, на дне,

В незабываемом позоре

И в наворованном вине.

Ночная стая свищет, рыщет,

Лед по Неве кровав и пьян…

О, петля Николая чище,

Чем пальцы серых обезьян!

Рылеев, Трубецкой, Голицын!

Вы далеко, в стране иной…

Как вспыхнули бы ваши лица

Перед оплеванной Невой!

И вот из рва, из терпкой муки,

Где по дну вьется рабий дым,

Дрожа, протягиваем руки

Мы к вашим саванам святым.