Аноним   ::   Можаев Борис

- Ты писала?

- Я никому не писала и никого не звала, - ответила она резко и неприязненно посмотрела на меня.

- Здесь какое-то недоразумение. Я вовсе не утверждал, что вы писали.

- Тогда чего же вам надобно от меня? - спросила она строго.

- Просто поговорить хотелось...

Она едко усмехнулась и сложила руки на груди:

- Ну, поговорите.

- Вы давно работаете на фабрике?

- Пять лет.

- В каком цехе?

- На механических станках.

- А теперь?

- Шпули мотаю.

- Почему вас перевели на шпули?

- У директора спросите. Ему видней, - она повернулась и ушла в цех, хлопнув дверью.

Я посмотрел на мастера. Он пожал плечами и скривил губы:

- Видите ли, она страдает от одиночества. И потому ей мерещится всюду, будто ее мужики преследуют.

- С чего бы это?

- Муж ее бросил. Тут у нас был киномеханик, артист. Ребенка оставил ей, а сам сбежал. С той поры она и сделалась вроде бы ненормальной. Все ей кажется, что мужики к ней пристают. Она и вас за такого приняла.

- Ладно, разберемся.

- А что, неужто письмецо вам прислали?

- Вы по заданию следите за мной или так? - не выдержал я.

- Одно мое любопытство, и больше ничего, - смиренно ответил он.

Я вышел на фабричный двор. На высоком конторском крыльце стоял, как гусак на дозоре, председатель месткома. Увидев меня, он юркнул в контору. Взойдя на крыльцо, я обернулся - на фабричном дворе стоял мастер и наблюдал за мной, а из дверного притвора густо выглядывали ткачихи.

Директор на этот раз оказался в кабинете. У него сидел председатель месткома да еще двое, про которых директор коротко сказал:

- Наш актив. Знакомьтесь.

Один из актива, высокий прыщеватый парень в фуфайке и в резиновых сапогах, оказался красильщиком, второй - громадный, краснолицый, словно ошпаренный кипятком, в суконном мятом пиджачке и в парусиновых туфлях, был завскладом.

А директор был нарядный, как снегирь: оранжевый джемпер, желтый галстук, пиджак пестрый в клетку и венец этого великолепия - серая зимняя шляпа немецкого фасона с приплюснутой тульей и с простроченными краями. Он встретил меня на пороге и достойно приподнял шляпу.

Говорил больше сам директор: худой, рыжий, с крупным носом и белесыми ресницами, он постоянно распахивал свой пиджак, картинно обнажая оранжевый джемпер.

- Между прочим, в наших местах писатель Куприн побывал. Описывал... Значит, со времен писателя Куприна наши селы полностью изменили свой облик, то есть электрифицированы, радиофицированы и тому подобное. Между прочим, видите напротив дом с мезонином? Фельдшер построил, сам, - он указал в окно.

Дом и в самом деле стоял с мезонином и весьма приличный.

- Интересно! Помните, как в рассказе Куприна фельдшер культурно развлекается? Водку с ландышем пьет, волкам подвывает... Черт-те что!

Актив засмеялся.

- Все изменилось, все! - патетически произнес директор.

- Да, это верно, - сказал завскладом, глядя на свои туфли. - Молодежь у нас хорошая. Все больше в образование идет. Здесь мало кто остается.

- Ну, мы не жалуемся. Рабочих у нас хватает, - сказал директор.

- А с колхозом у вас какие отношения? - спросил я.

- Помогаем. Каждый ткач должен отработать сто трудодней.

- Они что, колхозники?

- Бывшие. А есть которые и с паспортами, - ответил председатель месткома.

- Как им платят за работу в колхозе? Среднемесячный заработок?

- Нет, они на трудодни получают в колхозе, - ответил директор.

- А что платят на трудодни?

- Посчитать можно, - Васютин прикрыл на минуту глаза. - Если считать все со всем, то, пожалуй, по рублю выйдет. Приблизительно...

- А вы поточнее скажите, сколько дали ткачам на трудодень в этом году?

Директор вытянул трубочкой губы:

- Ну, в этом году еще не платили.

- А в прошлом?

- И в прошлом денег не давали...

- А зерно?

- Зерно? Зерно не положено, потому как не колхозники, - оживился директор.