А как быть с днем   ::   Гордеев Евгений

Предающиеся только своему развлечению, видящие только себя, любящие только себя, но как по мановению волшебной палочки становятся скорбящими и униженно просят у тебя копеечку, завидев строгий взгляд матери. Ты торопливо лезешь в карман джинсов и не глядя кидаешь мелочь в картонную коробку. Почти убегая, стыдливо опустив глаза. От кого ты бежишь, любезный? От себя? Ты идешь дальше, и время, неумолимо отмеряет минуты и часы твоего дня. Твой взгляд, помимо твоей воли, падает на тоненькие шпильки и выходящие из них стройные ноги в блестящих капроновых чулках, и медленно, оценивающе поднимается все выше и выше. Бедра, талия, грудь, стоп. Что то здесь не то. Где -то тебя обманули. Но где? Да, глаза, взгляд, форма не соответствует содержанию. А где же то, ради чего живут, где истина, ужели в вине выпитом этими пухлыми губами. Ужели в глазах подернутых алкоголем, ужели в ругательных словах, так легко и не принужденно срывающихся с этого языка? Тебе хочется кричать, тебе хочется выть, но ты продолжаешь свой путь. Опять обман.

Нестерпимо болит голова, кажется кто то всадил в твои виски по раскаленной вязальной спице и время от времени , просто постукивает по ним маленьким молоточками. Ты сидишь за столом, занимаешься работой которая тебе не интересна. Но так надо.

Потому что это придумал не ты. Вечер. С чувством выполненного долга ты возвращаешься в свой дом. Торопливые прохожие то и дело задевают тебя, кто плечом, кто рукой. От этого твой путь не ровен и тернист.

Ты как будто бы продираешься сквозь чащу, чащу молчаливого, озлобленного леса, где живут страшные звери. А ты спасаясь от них, все ускоряешь и ускоряешь свой шаг, и только чувство какой то глупой гордости, а может остатки самоуважения не дают тебе припуститься во всю прыть от этого уличного гомона. Слава Богу, ты дома.

Пустая квартира привычно встречает пронизывающим холодом твое тело. Еще один день, день - которых было в твоей жизни уже сотни. Отдернув занавеску, руки автоматически делают свое дело, как будто делали это сотню раз, как будто помнят все до мельчайших подробностей. Ванна. Ручка крана. Теплая струйка воды.

Ломая спички, одну, другую, третью - наконец ты прикуриваешь сигарету и нервно затягиваешься сладковатым дымом. Бессмысленно уставившись в проем окна, не видишь ни чего кроме уже известного тебе ночного звездного неба. Это было тогда, 10 лет назад день в день. Ты пришел из небытия, так и не успев завершить тот последний шаг, так и не смог понять для чего? Для чего избран был именно ты? Почему тебя заставили пить этот эликсир страха, почему тобой играли все эти годы, как марионеткой, дергая за толстые суконные нити? Пришло время ножниц?

Или может быть кукольник наигрался вволю, потешился и бросил тебя посреди дороги. А сам ушел, ушел навсегда. Но ты не хочешь больше быть таким. Ты не хочешь вставать по утрам из мятой, сырой пастели.

Ты не хочешь пить заменитель кофе. Ты не хочешь заменять свое тело.

Не хочешь искать ему услады, не хочешь быть для него рабом. Так что же ты хочешь? Так что же ты ищешь?

Рваная чернота ночного неба вновь разбудила в тебе что-то так давно дремавшее, может быть животные инстинкты, может быть жалость к самому себе. И внезапно мир поменялся, звездное небо превратилось в тот самый зрачок, и теперь уже только луна, только луна удерживает тебя от этого последнего шага. Как высок балкон. Как низок, неуклюж дом в котором ты живешь.

Ночные птицы завели свою нескончаемую серенаду. Кто это? Соловьи или филины? Ты мучаешься над этим вопросом, как будто от этого что-то поменяется, как будто это и есть та сермяжная правда которая тебе столько лет не дается. Нет ответа. Ты ни когда не узнаешь что это были за птицы. Сигарета давно погасла, за новой не хочется идти.