Вещий сон   ::   Болотников Сергей

Может это чувство уюта, и позволяет мне проходить сквозь сумерки без ущерба? Глупо гадать, так же глупо как пытаться понять, откуда этот уют в холодном автомобиле. Есть, и ладно. Странное, только ощущение в руках. Руль вроде гладкий, но на пальцах ощущение шерсти. Длинной колючей, как, на одеяле, но держать такой руль все равно приятно, пусть он и выглядит, как твердый пластик. О чем я?

Конечно я не хотел ехать сначала. Я ведь не верил в вещие сны. Я наверное и сейчас в них не верю. Однако этот сон был особенным. Он запомнился весь, он терзал и томил, и я бы оставил тяжкий груз на совести, если бы не поехал. Останься, может я чувствовал себя убийцей? Вполне возможно, когда ты знаешь но не предотвращаешь. Пролетел плакат. Большой синий, со светящимися буквами. Успеваю прочитать "Москва 115км." Час езды, если конечно, я доеду. За это время совсем стемнеет. Да, у меня есть друг. Старый друг, оставшийся еще с детсадовских, по-моему, времен. Мы вместе ходили в школу. Кончали институт. Да и после, я иногда видел его. Бывает такое, когда два человека идут почти по идентичному пути. Что и говорить, хотя он и живет в Москве, я все еще иногда вижу его. Встречаемся, вспоминаем. о потом расходимся и забываем. Обычно в принципе, жизнь и не так раскидывает. Он снился мне ночью. И там, во сне, я успел удивиться, я не думал о нем уже с месяц, а то и более, а тут вдруг приснился. Сон был кошмаром. Я видел, как этот человек поднимается в самолет. Он боится, и я, благодаря прихоти сна, ощущаю все его чувства, как если бы это был я сам. Ему страшно заходить в серебристую птицу, которая перенесет его через океан. А потом сон, разваливается на кадры. Вот кадр - самолет взлетает и бешено крутящихся колес слетает облачко дыма, когда он отрывается от земли. Вот еще одни - срез перистых облаков, а под ними квадраты полей. А потом еще одни кадр - черное поле, с торчащими агонистичными стеблями желтой травы. Обгорелое, а по нему раскиданы обломки того, что когда-то бороздило воздух от континента к континенту. Горелые куски металла, а над всем этим искореженный но узнаваемый хвост самолета, торчащий как самый огромный памятник трем сотням погибшим. Снилось мне, что я брожу среди обломков, среди раскиданных, порванных как куклы тел и вижу его лицо. И с жуткой уверенностью ощущаю, что я тоже лежу там, похороненный под скрюченным алюминием. Здесь я проснулся. Проснулся в жуткой уверенности, что самолет, на котором полетит мой друг разобьется. Да, я сто раз говорил себе, что это бред, безумие. Да и все мне это говорили. о мне кажется, что я все таки правильно сделал, что поехал. Смог бы я жить дальше, зная, что человек мог остаться жить, если бы я вмешался? Я знаю, откуда не разумею, но знаю, что самолет вылетает ночью. С Домодедово. е спрашивайте меня откуда это пришло. Я не верю в вещие сны. Я должен доехать, ведь осталось меньше двух часов. Впереди идет тяжелый Камаз. Фура с затейливой английской надписью на заднике и четырьмя дополнительными габаритами на верхотуре. Вспыхивают стоп сигналы и он резко тормозит прямо передо мной. Успеваю крутнуть руль, кидая машину Влево. Огромная глыба фуры, кажущаяся в полутьме апокалипсическим айсбергом нависает над хрупкой девяткой... и, проходит мимо. Слышу щелчок, это мое правое зеркало задевает за борт Камаза, бьется об стекло. о я проехал. Проносится кабина Камаза и, хотя я не вижу лицо водителя, я представляю, как он сейчас сидит с разинутым ртом, онемев, прежде чем начинать посылать мне проклятья. Мне все равно. Справа милицейская машина. Стоят, как любил говорить мой приятель - водила. Если они меня сейчас остановят, то обнаружат, что у меня нет прав. Это может окончиться отсидкой, но я знал, на что иду. Да, машина не моя. Я одолжил ее у этого самого приятеля, бессовестно соврав ему, что недавно окончил школу вождения. Да, я сказал что мне надо ехать не далеко.