Боярич   ::   Антон Витальевич Демченко

Рука сжимает шершавую роговую рукоять старого охотничьего ножа, небо заполняет всё вокруг меня… и я тону в его необъятной глубине.



— Твою мать, Росомаха… Как же так? Что за подстава?![1] — раскинувший руки, лежащий на песчаном бережке мужчина уже не слышал раздавшийся над ним сухой надтреснутый голос появившегося словно из ниоткуда человека, наряженного в лесной камуфляж, и сжимающего снайперскую винтовку в руках. А тот, несколько секунд постоял над убитым, катнул желваками и, прижав к горлу передатчик ларингофона, заговорил резко и зло. — Цель поражена. Группам, отход… Первый — десятому…



— Все вопросы на базе, Десятый, — тут же откликнулся Первый. — Выдвигайтесь к точке.



— Есть, все вопросы на базе. Отбой, — Снайпер отключил гарнитуру и, сгорбившись, скрылся в лесу.



Росомаха… Это я. Помню… Еще лет десять назад, на это прозвище я откликался чаще, чем на имя-отчество или даже на звание. Звание? У меня было звание? А… да, было. Капитан. Майора я получил уже «под занавес», так сказать. «Смежники» из ГРУ постарались, без их помощи, скорее всего, меня так и отправили бы в отставку капитаном. Да… Хорошие были ребятки.



Вон, хоть того же Яблочкина взять… снайпер от бога, а с моими тренировками, вообще, цель, чуть ли не с закрытыми глазами вести мог. Вот и довел, да…



— Сердишься на него? — я и не заметил, как голубое небо вокруг меня потемнело, заклубилось серой хмарью… А уж то, что я оказался здесь не один, и вовсе стало сюрпризом. С другой стороны, а не всё ли равно?



— С чего бы? — я пожал плечами… и не почувствовал их. Хм… странное ощущение. Точнее, неощущение. Ну и черт с ним. — Он выполнял приказ. Значит, наши заклятые друзья узнали то, что знать им было совсем не нужно…



— И, ты так легко об этом говоришь? — поинтересовался всё тот же незримый собеседник.



— Хм. А чего мне огорчаться? Разве только обидно, что не увидел как зачистили ту сволочь, что сдала мою школу… Это да, огорчает. А смерть? Пока мы есть, ее еще нет, когда мы умираем, ее уже нет… Так что, она всего лишь миг…



— М-да, забавное мироощущение. Или это последствие твоей болезни? — в голосе моего собеседника послышался явный интерес.



— Скорее, результат жизненного опыта, — хмыкнул я в ответ. — А болезнь… да. Знаешь, чего я больше всего боялся в последние годы? После того, как узнал о раке мозга и остальных плюшках «дара»? Стать овощем, или загнуться от боли на больничной койке. «Десяточка» подарил мне лучшую смерть, о какой я мог мечтать. Это тот самый снайпер… Яблочкин. Ему, поначалу, совсем другой позывной дали, но… командованию пришелся не по нраву мат в эфире, пришлось придумывать что-то другое? — меня пробило на болтовню… интересно, с чего бы это?



— Да-да. С оружием в руке, в бою… — перебил меня собеседник и, задумчиво добавил, — заделался, понимаешь, попечителем богоугодных заведений, на старости лет. Богоугодных… Ха!



Серую хмарь вокруг прорезали ослепительные росчерки молний, под безумный хохот моего невидимого собеседника, и пространство сотряслось от громовых раскатов, эхом покатившимся вслед его смеху.



— Кхм.



— А, да… Ладно, герой-викинг модернизированный. Где один, там и другой… правильно? — отхохотавшись, проговорил мой собеседник. — Живи. Заодно и мозги местным идиотам вправишь, а то они что-то явно недопоняли… а второй раз Илью выдергивать, я не стану. Обещал.



— Ч-чего? — не понял я.



— Чего-чего. Катись, говорю, инструктор Росомаха. Считай, у тебя теперь новое задание… и пополнение. Учи на совесть, — рявкнул голос.



Серая хмарь вокруг потемнела еще больше, сгустилась… А потом… я его все-таки увидел. Удаляющийся силуэт, подсвеченный всполохами мерцающих где-то за моей отсутствующей спиной, зарниц.