Цвети родной Узбекистан ! Но только - без меня (рассказы)   ::   Чиланзарский Андрей

---------------------------------------------

Чиланзарский Андрей

Цвети родной Узбекистан ! Но только - без меня (рассказы)



Андрей Чиланзарский

"Цвети родной Узбекистан! Но только - без меня..."

Серия рассказов о тех, кто жил и живет в Узбекистане

КРАТКОЕ ПРЕДИСЛОВИЕ АВТОРА:

Я родился в Ташкенте, в то время еще столице Узбекской ССР - братской советской республики, и с тех пор прожил в нем чуть более 28 лет. Причем десять из последних этих лет выпали на жизнь в совершенно новом, независимом государстве - Республике Узбекистан. Хотя, в новом лишь по форме, а по сути - в том же, по крайней мере для русских. При этом добрую половину этих лет я мечтал из Узбекистана уехать. Моя мечта получила свое осуществление только летом 2001 года, когда мне наконец удалось продать свою квартиру и купить билет на самолет Домодедовских авиалиний.

Хотя я являюсь русским человеком, вынужденным из-за этого покинуть Узбекистан, я не могу вычеркнуть того что со мной было: ни плохого, ни хорошего. Мне хочется вспомнить свою жизнь в Узбекистане, но не потому, что меня мучает ностальгия. Ностальгии нет как нет, наверное потому, что уже нет того Ташкента и нет того Узбекистана, по которым можно было бы скучать и мечтать. Я хочу вспомнить и рассказать для того, чтобы немного приоткрыть завесу перед русскими, никогда не выезжавшими за пределы России, о том, как жили такие же как они, русские, среди нерусских. Я хочу рассказать об этой жизни, о надеждах и их рушении.

ОГЛАВЛЕНИЕ:

Москва для всех, а Ташкент для узбеков

Узбекистан: Афганистан-2 по несостоявшемуся сценарию

О вождении в Узбекистане. И не только...

Языковой геноцид по-узбекски

В Ташкенте все спокойно. Почти что как в Багдаде...

Закон силы в Узбекистане

Из Узбекистана в Россию: ехать или оставаться?

Москва для всех, а Ташкент для узбеков

Выведенное в заголовок неписаное правило известно всем, кто жил в Узбекской ССР - и русским, и узбекам. Лично я узнал о нем довольно рано. Было это в "застойные семидесятые", когда мне шел пятый год. Тогда была еще жива моя бабушка - мамина мама. Можно сказать, что она была моей второй матерью: родители ходили на работу, а бабушка, пенсионерка, сидела со мной дома. Впрочем, в прямом смысле "сидеть" ей приходилось мало, так как большую часть времени отнимали заботы по дому. Среди прочих обязанностей были прогулки с внуком на свежем воздухе. Одна из таких прогулок врезалась мне в память на всю жизнь.

Был теплый летний день и мы сидели на скамейке возле нашей четырехэтажки, в тени богатых листвой деревьев. Обычно летом в Ташкенте очень жарко, но тот день не был особо знойным. Бабушка читала какой-то журнал, а я теребил в руках какую-то игрушку и задавал ей бесчисленные, по-детски глупые вопросы. Это был послеобеденный час, когда во дворе безлюдно и тихо. Кроме нас и редких прохожих - никого. Вдруг, из соседнего подъезда послышалось стрекотание игрушечного автомата. На улицу вышел пятилетний мальчик, которого звали Шавкатом. Он выбирал себе воображаемые цели то тут, то там, нарушая тишину продолжительными очередями. Подойдя к нам, он нацелился на меня и начал стрелять.

Конечно же, Шавкат играл, и ничем не мог мне повредить. Однако, по законам детской игры он был не прав, так как стрелял в безоружного. А уж с точки зрения взрослого и вовсе учился нехорошему. Поэтому моя бабушка справедливо возмутилась:

- Шавкатик, как тебе не стыдно! В людей стрелять нельзя.

- Он русский - в него можно! - неожиданно выдал Шавкат.

- А причем тут русский или нерусский? - спросила бабушка. - Что плохого сделали тебе русские?

- А пусть они едут в Россию! - не унимался маленький поганец.