На струе   ::   Факовский Дмитрий

Поддержка просто таки охуительная: девочки в фан-балете и два десятка голосистых уродов по периметру поля.

Ну почему у нас такая хреновая команда? Да, мы мудаки, да, слабаки, да, потенциальные аутсайдеры, но я, бля, завожу этих уродов на борьбу.

Я так им и сказал перед матчем:

- Чуваки, блядь, если мы сегодня не выиграем, значит мы будем ипаными аслами! Вам понятно, блядь?! Порвем их на хуй этих пидоров из "Смены"!

Я готов поспорить, что в глазах этих неудачников загорелся огонь.

- А теперь пойдем, и покажем, блядь, все, на что мы способны! - я бью себя кулаком по лбу и ребята дружно орут, что, типа, да, мы вздрючим уродов!

Перед самым началом матча ко мне подходит наш коуч и говорит:

- Факер, сынок, ты знаешь, как важен для нас этот матч, это наш последний шанс! Мы должны сражаться за нашу гордость.

- Мы ТРАХНЕМ их, - смотрю я тренеру в глаза, и у меня, реально, в них огонь.

- Я верю в тебя, сынок, - говорит коуч, - не подведи.

Матч начался с наших смелых атак. Выходит мало. Противник несколько раз чуть не поймал нас на контратаке.

- Спокойнее, бля, спокойнее, - ору я, - не рвитесь все вперед, бля, спокойнее!

Хуй там. На десятой минуте матча оборона не успевает вернуцца назад после подачи углового и у противника получается стремительная атака три в два. Я в центре поля делаю отчаянный подкат, но, бля, подкаты никогда не были моим коньком, и противник спокойно уходит от него.

- Назад! - ору я нашей защите.

Бесполезно. Наши увальни бэки нех не могут, и первый гол влетает в наши ворота.

- Какого хуя? - хватаю я нашего защитника Кольку за ворот его умбровской футболки, - какого хуя вы творите?

- Факер, ты сам в центре ошибся, - мямлит мудак.

- Я щас тебе рыло разобью, сука, я, бля, тебе не опорный, я бля плеймейкер и я не виноват, что уроды нападающие не могут использовать мои передачи, - извожусь я.

Подбегает судья и просит нас успокоиться.

Кольку подзывает коуч и просит, чтобы оборона играла более собранно.

Игра возобновляецца. Я психую, беру мяч и тащу его метров тридцать по правому флангу. В итоге получаю от какого-то мудака по ногам.

- Какого хуя? - подрываюсь я, и стартую на урода.

Судья назначает штрафной.

К мячу подходит Робо, типа хочет бить стандарт. До ворот метров двадцать пять. Я беру мяч в руки.

- Дай-ка мне, сынок, - говорю я и устанавливаю я.

Удар, мяч пролетает над стенкой и попадает в перекладину.

- Бля-я! - выдыхаю я вместе с немногочисленными болельщиками.

Еще минут через десять, Санька, самый толстый и неповоротливый защитник из всех, которых я видел, нарушает правила в нашей штрафной площадке.

Он полностью убит и я решаю поддержать его, потому что реально, это было большее, что он мог сделать в данной ситуации.

- Не парься, бля, - говорю я ему.

Удар и 0-2.

До перерыва остаецца еще минут двадцать.

Мы ломимся вперед и нам удается отквитать один гол: я подал угловой с левого фланга и кто-то из наших подставил под мяч свою тыкву.

Овации и все такое.

- Назад, - ору я, - в оборону, бля!!!

До конца тайма мы играем тупо на отбой. Нам надо продержаться и на перерыв мы уходим проигрывая один мяч.

В перерыве мы все собрались вокруг коуча и он нам рассказывает, как, типа, играть.

- Бля, хули вы все вперед лезете? Это не наше, понимаете, бля? Вешайте все мячи на форвардов, а там уже как получицца, - говорю я.

- Но…, - кто-то, типа, не согласен.

- Факер прав, - говорит коуч, - играйте попроще, меньше передач низом, меньше пасов поперек поля, всегда вперед и через верх.

Мы выходим на второй тайм и тут же нам удаецца сравнять счет! Кто-то из наших форвардом проламываецца по левому флангу и аккуратно так вырезает мне на ударную позицию, но я, непонятно каким образом, умудряюсь, нанося удар по пустым воротам, с восьми метров попасть в штангу.