На струе   ::   Факовский Дмитрий

К счастью, на добивание успевает кто-то из наших полузащитников и вколачивает мяч с трех метров в пустые ворота.

- Вот вам, суки, вот вам! - ору я и показываю их капитану средний палец.

На меня ломяцца несколько мудаков из их команды и начинаецца небольшая давка.

Судья быстро успокаивает нас. Мне предъявляют желтую карточку. Ну, и хуй с ней!

До конца матча остается минут сорок, и вот тут начинается настоящая рубка! Уроды из "Смены" играют не намного техничнее нас: грубые подкаты, мелкие стычки, удары в молоко. Англия, бля, реальная Англия, чуваки!

Ломается один из наших и двое их мудаков.

И мы, бля, мы выходим вперед!

Гол выходит каким-то странным. Так со мной часто бывает. Короче, штрафной метров с тридцати. Около их ворот дохуя народу. Я мягко навешиваю мяч, тот летит по какой-то замысловатой траектории, типа, параболы, или еще какой фигни и, не коснувшись никого, аккуратненько так влетает в девятку. Я поднимаю руки вверх, типа, бля, я неиповая звезда, и прыгаю в фан-балет из наших девчонок, чтобы быть похороненным под их телами гы-гы-гы.

Остается играть минут 15 и счет 3-2 в нашу пользу.

Но, уже через пять минут, мудаки из "Смены" реализовывают угловой. 3-3. Нормальный счет для этих уродов. Для нас же, это катастрофа.

И вот, идет 85-я минута матча. Мудаки прорываются по своему левому флангу. Следует длительная передача на форварда и я, в диком шпагате, перехватываю мяч на самой боковой линии!

- Мяч покинул поле! - орет кто-то из их уродов.

Я бросаю взгляд на судью, тот молчит, и я начинаю набирать скорость. Лечу к их воротам, смещаясь к центру поля.

Передо мной четверо их защитников, которые кроют двоих наших форвардов.

- Отдай, Факер, отдай! - кричит коуч.

Хуй там, чтобы все запороли?!

До ворот метров сорок.

- Сзади, Факер, сзади! - орет кто-то.

У меня небольшая скорость и слабая дыхалка. Я уже шесть месяцев, как балуюсь драггами. Ног почти не чувствую.

И…я решаюсь.

Сорок метров до ворот. Я бью со всей силы, на которую только был способен. Это был удар, за нашу честь, это был удар, за всех этих неудачников, это был удар, за меня, несчастного, который вынужден играть с ними в одной команде.

Мяч как в замедленной съемке летит в сторону ворот. Я на секунду замечаю, что вратарь вышел метра на три…всего три метра.

Мяч влетает в девятку.

У меня нет сил, и я падаю на землю.

- Факер, бля, Факер, - орут мои неудачники и прыгают на меня, устраивая кучу-малу.

Противник повержен. Уничтожен. Все. За пять минут они не смогли даже зацепиться за мяч.

Победа и мы шестые!

Вот она слава, вот он триумф.

Но, развязка трагична.

Через три дня мы играем с "Босфором". Они на тот момент были четвертыми.

Расклад был такой, чуваки: мы играем хотя бы в ничью, и у нас остаются шансы; мы проигрываем - и все, пиздец.

Я никогда не умел контролировать эмоции. Я всегда зарывался, парни.

Я лидер! Бля, я лидер!

После победы над "Сменой" я напился с Алексом и Бэксом. Попойкой все дело не закончилось, мы закинулись экстази, ясные щщи, убрали по хорошей дороге кокса…

Короче, тренировку на следующий день я пропустил.

Явился я в команду лишь за день до игры.

- Иди сюда, мудак, - сказал коуч, отходя в сторону от поля, где тренировались ребята.

- Слушай, Михалыч, я был болен, бля, - начал я.

А меня всего аж колбасит.

- Закрой рот, задрот, - зло говорит коуч и я испуганно смотрю на него.

- Думаешь, я не вижу, что, блядь, с тобой происходит, Факер? - продолжает тренер.

- А не понимаю, - тупо говорю я и получаю удар под дых.

Мне, бля, больно. На глаза аж слезы наворачиваются, и я начинаю глубоко дышать.

- Ты набрал десять килограмм, Факер, ты бухаешь, ты принимаешь наркотики, ты пропускаешь тренировки, ты КЛАДЕШЬ ХУЙ на команду, - выдает мне на одном дыхание коуч.