Илы атакуют   ::   Бегельдинов Т Я

На лице его написано искреннее удивление - я много ниже его плеча.

- Инструктор, говоришь? - с украинским акцентом произносит он. - Ай да хлопчик! Молодец! Ладно, иди. У нас времени для шуток нет.

- Дяденька... - невольно вырывается у меня.

Все смеются. Я окончательно растерян. Цуранов что-то шепчет военным. Те рассматривают меня уже без смеха.

- Мал уж больно, - слышу я. - Ноги до педалей не достанут.

- Достают же!.. - вмешиваюсь я.

Опять хохот. Теперь смеюсь и я. Вдруг тот же авиатор с тремя "шпалами" делает свирепое лицо и, в упор глядя на меня, спрашивает:

- Сколько скота имел раньше твой отец?

Я растерянно молчу.

- Что замолк? Наверно, байский сын?

Я растерялся вовсе. Стою, хлопаю глазами и не знаю, что сказать.

- Могу справку показать, могу доказать, могу принести, - бессвязно бормочу я.

- Неси! Посмотрим на твою справку.

Опрометью бросаюсь вон из кабинета. Лечу домой. Мать пугается моего вида. Никак не могу толком объяснить ей, какой документ нужен. Вместе роемся в бумагах отца. Нашел! Вот она, справка, подписанная самим Михаилом Васильевичем Фрунзе. Стремглав кидаюсь в аэроклуб. Поздно. Никого уже нет.

Едва дождался утра. Во дворе жду прихода членов комиссии. Наконец они пришли, вошли в кабинет. Вхожу следом и протягиваю справку. Тот самый авиатор, что строго смотрел на меня, вначале никак не может понять, какой документ я принес и зачем. Потом вспоминает, смеется.

- Вы прочитайте, - с обидой говорю я, - прочитайте.

- Хорошо, малыш, - сквозь смех говорит он. - Давай сюда свою документину.

Он берет справку в руки, лицо его становится серьезным.

- Что ж, партизанский сын, - произносит он. - Ты зачислен в Саратовскую военную школу пилотов. Это было решено еще вчера. Поздравляю, - и он протянул мне большую сильную руку.

* * *

... Лето 1940 года. Я стою на перроне фрунзенского вокзала. Еду в военную школу. Начинается посадка.

- Береги себя, сынок, - утирая слезы, говорит мать.

- Мама, не беспокойся за меня.

- Смотри, Талгат, пиши нам, не забывай.

- Конечно, отец. У меня, кроме вас, никого нет.

Гудок. Медленно плывет назад здание вокзала. Я высовываюсь из окна, вижу отца, который бережно обнимает мать, уткнувшуюся ему в плечо. Прощайте, родные! В этот момент я был далек от мысли, что увижу отца и мать лишь через пять с лишним лет, пройдя через горнило войны, самой жестокой из всех, которые знало человечество.

Трудные годы

Апрель. В горах еще лежит снег. И вечерами легкий весенний ветер приносит в город его запах. Степь после зимней спячки начинает дышать все глубже и глубже. Красные и желтые тюльпаны, а между ними - нежные подснежники. Красиво...

Я думал об этом, стоя у окна вагона. Поезд все шел и шел на север. Давно уже нет гор, а куда ни кинешь взгляд - безбрежная степь. Там, впереди, ждет летная школа, ждут новые друзья. Поэтому неприветливые приаральские пески казались близкими и родными...

Саратов. По величественной волжской глади деловито снуют катера, лодки. У причалов стоят пароходы. Я впервые попал за пределы Киргизии, впервые вижу реку шире Чу, и пароходы кажутся мне гигантскими, чуть ли не сказочными. Смотрю во все глаза, впитываю новые впечатления. До чего же ты велика, моя Родина!

Настроение самое праздничное, хочется петь, с кем-то говорить. Рядом со мной Сергей Чехов - товарищ по аэроклубу. Заговариваю с ним, толкаю его локтем в бок, но Сергей почему-то угрюм и не хочет разделить моих восторгов.

Идем строем через город. Он намного больше нашего Фрунзе и, как мне кажется, красивее. Опять заговариваю с Сергеем.

- Зелени маловато, - угрюмо бурчит он в ответ.

- Зато Волга! - не сдаюсь я.

- Наш Иссык-Куль куда шире.

Нет. Сергей просто несносный человек.

Приходим на территорию школы. Для начала всех нас стригут под нулевку.