Жанна Маден   ::   Автор неизвестен

Жанна рассеянно кивнула и они ушли.

Через некоторое время она поймала такси.

"Садитесь вперед, задняя дверь не открывается."

В голосе таксиста явно прослушивался южный акцент.

Сесть вперед? А если он разгонится до ста миль и начнет к ней приставать? Но время отчаянно поджимало, и Жанна решила рискнуть.

Когда же она в последний раз ездила на такси? Давно. Безумно давно, еще до того как они с Жоржем купили свою первую машину - скромный "фолькс". И если бы не вчерашний инцидент, ее новое знакомсво с городским транспортом могло и не состоятся. В прежние времена все машины были одинаковыми - строгие черные авто, похожие на катафалки, с желтыми шашечками на дверях. И все водители были одинаковые - худощавые, в черной униформе, под стать своим автомобилям. Все это настраивало на строгий и серьезный лад. Как в церкви, где шутки и флирт неуместны.

А это разве такси? На таких машинах только гонять по прериям или продираться сквозь австралийский буш. И водитель тоже хорош. Белозубый, всклокоченный дикарь лет тридцати. Черный, как негр. Одет, как попугай на карнавале. Узкие кремовые брюки ( пожалуй, слишком узкие для мужчины), светлая сорочка с восточным орнаментом всех цветов радуги и роскошный лиловый шейный платок. Чудо, как хорош!

Ну да бог с ним, с шофером. Жанна откинулась на спинку сидения. Путь неблизкий, так что можно слегка расслабиться. Но расслабиться не удалось. Машина нырнула в тоннель, и в этот самый момент чьи-то холодные пальцы крепко схватили ее за горло.

Жанна хотела завизжать, но из горла вырвался только слабый хрип. Водитель даже голову не повернул, продолжал спокойно вести машину. Жанна лихорадочно пыталась освободится, но пальцы были как стальные. Боже, во что же она вляпалась? Она уже решила что это конец, как вдруг пальцы разжались сами. Водитель и невесть откуда взявшийся пассажир, который сидел сзади, явно забавлялись ее реакцией.

"Идиоты," - прошептала Жанна. От испуга у нее пропал голос, - "Это шутка? Или новый вид сервиса?"

"Это шутка. Может быть не самая удачная." - примирительно заговорил сидящий сзади широкоплечий мускулистый блондин, похожий на ковбоя с рекламного щита Malboro. Его загорелое лицом показалось Жанне смутно знакомым, впрочем, все крутые ковбои похожи друг на друга, как быки одной породы.

"Вдали от цивилизации, мы совсем одичали и совсем забыли как вести себя с белыми женщинами, тем более такими ... провокационно сексуальными!"

О чем это он? Не может же он знать, что на мне нет белья. Или может? Или просто издевается?

"Вот как?" - Жанна изобразила удивление и довольно ядовито добавила "тогда и извиняться незачем, это, ведь, вполне оправдывает ваше поведение!".

И тут она его вспомнила. Да-да-да. Майти Рэт, Могучий Крыс. Такое было у него прозвище. А звали его Майкл Райт. Неудавшийся литератор, неудавшийся музыкант, азартнейший игрок, страшный бабник, отпетый авантюрист и скандалист. Завсегдатай "Palme", "Colombo" и других сомнительных заведений района Пляс Пигаль, гроза молоденьких провинциалок. Поговаривали, что лежа на женщине он вслух читал свои героические стихи, а в момент приближения оргазма пел арии из опер Вагнера.

"Держись от него подальше," - предупреждала ее Мари Ковач, самая близкая подруга в то время - "если не хочешь оказаться по уши в дерьме."

Жанна была отчаянно заинтригована, но убедится в истинности этого утверждения ей не удалось по весьма прозаической причине.