Ангел гибели   ::   Сыч Евгений

Ты, наверное, бес, все перепутал.

- Перепутал? А певца, совесть вашу, не он, что ли, убил? Поэта, который песни сочинял и пел? То и дело его гитару в магнитной записи слышу. До сих пор поете, кумиром сделали, а - убили.

- Он сам умер, - удивился Юрка. - Он пил, говорили. У него сердце.

- Пил, пел... Не убили бы, так не умер. Тот и убил, которого я сегодня на бабу загнал. Я его нарочно загнал и мужа на них навел. Только ты мне праздник испортил.

- Подожди, - Юрка расстроился очень сильно. - Расскажи мне путем, верно ли знаешь, что поэт не своей смертью умер?

- Чего ж не знать? Своими глазами видел. Одни его к креслу привязали, чтоб не куражился якобы, и ушли, а убийца пришел попозднее. Так и договорено у них было. Приехал, машину во дворе оставил за два дома. Квартиру ключом открыл, ключи от этой квартиры много у кого имелись. Поэт-то увидел и даже обрадовался вначале, что хоть кто-то пришел. А этот, мерзавец, надел ему на голову и грудь пакет такой большой, полиэтиленовый, и на шее слегка веревочкой перетянул, чтобы следов не осталось. И все. Без воздуха долго ли задохнуться? И получаса не прошло, как дыхание кончилось. Тогда он мешок снял, веревочку-шнурочек в карман сунул, дверь закрыл и уехал.

- Зачем? - почти заорал в отчаянии Юрка.

- Как - зачем? Ему велели, он и выполнил. Работа такая. Теперь по вашей линии аллилуйю будет петь.

- Может, разберутся? - понадеялся Юрка. - Кому следует, должны разобраться.

- Знаю я эти разбирательства, - махнул когтистой лапой бес. - Вот к нам попал, там бы надежно. Сидел бы уже в смоле по самые брови.

- А если вернуть? - завелся вдруг Юрка. - Вернуть его можно?

- Мне не по силам. Может, ты? - засомневался бес.

- Давай вместе! - позвал Юрка. - Где его сейчас искать, как думаешь?

- Ясно где: убийцу обязательно на место преступления тянет.

- Тогда пошли. Поможешь?

- Да уж попытаюсь, - ответил бес, набирая скорость. Летел он плохо, устало, что ли, и вообще был мелковат, вроде пожилого и прокуренного дворового хулигана, изрядно потрепанного жизнью.

В квартире, куда они прилетели, было полно скелетов, то есть людей. Скелеты толпились, группировались, общались друг с другом, переходили из угла в угол. А за письменным столом у окна, в кресле у стола, скорбно сложив то, что у живых считается лицом, невидимая, сидела душа убийцы. Грустила, не обращая на экскурсантов вокруг никакого внимания.

- Музей сделали, - не то уважительно, не то презрительно обернулся к Юрке бес.

- Бери! - толкнул беса вперед Юрка. Бес проворно цапнул убийцу за плечо. Призрак дернулся, испуская истошные вопли ужаса. Почуяв недоброе, шарахнулись скелеты-экскурсанты, как голые сучья в лесу под порывом ветра. Юрка поспешно сгреб одной рукой убийцу, другой беса и сквозь перекрытия старого кирпичного дома протащил наверх: разбираться, судить.

- Ты что здесь делал? - спросил он убийцу.

- Я не виноват, мне приказали, - задергался тот.

- Убить приказали? Кто? - настаивал Юрка.

- Одиннадцатый, - выразительно скосил глаза вверх убийца.

- Здрасте, приехали! А одиннадцатый - это кто?

- Откуда мне знать. Одиннадцатый - он и есть одиннадцатый. Звание такое. Шифр, - честно глядя на Юрку, доложил убийца.

- Прячутся! - возмутился Юрка. - Бандиты - те за кличками, а эти, значит, за цифрами. Потом цифры сложат в архив, архив засекретят на полета лет или на сто. Ищи его потом! Кто одиннадцатый? - спросят, а окажется когда кто. Сегодня - один, завтра, может, другой. Ну-ка, давай к нему!

- К одиннадцатому? - засомневался убийца.

- А чего? - поддержал неожиданно Юрку бес, - нам-то он не указ.

Троица впорхнула в огромный служебный кабинет, как летний ветерок - в открытую форточку.

Там, в кабинете, за монументальным столом сидел широченный скелетина и мучительно чесал голый череп тыльным концом шариковой ручки.