Бастион Духов   ::   Пискунов Олег

- Срочно доставьте, пожалуйста, центральные лондонские газеты за последний месяц и две бутылки виски по адресу...

- Ждите в течении часа.

Я был одновременно счастлив и несчастлив. Счастлив, что уникальная археологическая находка стала моей и несчастлив, если кто-нибудь из-за неё пострадал. От наконечника исходили невидимые волны, они как бы гладили меня. Это было совсем не то, первое ощущение из музея. Посох словно тогда изучал меня, а сейчас ласкал и гладил. От него исходило приятное тепло, вибрации радости, счастья и уюта. В мозгу возникли чарующая музыка и разноцветные брызги северного сияния. И.... И голос, зовущий в даль, голос, знающий где расположена твоя персональная звезда, сопровождающая, своим блеском человека с момента рождения, до самого последнего удара сердца. Словно кто-то древний и мудрый стоял за моей спиной и молча делился со мной своей первородной энергией. В глазах поплыли галактические туманности и всепоглощающее межзвездное запределье захватило меня в свои цепкие невидимые щупальца. Я попал в пси-ловушку посоха. Сопротивляться не было сил, да и совсем не хотелось сопротивляться. Подобный кайф я испытывал, лишь при употреблении ЛСД. Постепенно я потерял связь со своим телом, стал частицей, стал Вселенной, стал... Стал сложным существом, существующем одновременно в сотнях измерений. Я теперь знал всё - секрет сотворения мира, да что там - все знания Вселенной стали доступны мне. Я не создан по образу и подобию бога, я сам... Или на одном уровне с ним. Опьяненный своими открытиями я попробовал сотворить свою Вселенную. Уф! Не вышло. А, тяжело!Я еще раз пытаюсь - и снова никакого эффекта. Только пыль сыпится из моего наконечника.

Творец трудился не покладая рук целых семь дней. А я - бестолочь, решил справиться сразу. Что бы соткать новый мир, нужно самому быть богом, для этого не достаточно владеть его инструментом. Простые смертные способны ткать миры, лишь в собственных мыслях...

Моему внезапному вдохновению помешал звонок в дверь. Я кинул наконечник на журнальный столик. Надо же решил, что владею инструментом Творца. Это всего-навсего наследие неизвестной доселе культуры, вещь времён Атлантиды.

Просто любопытный артефакт.

Звонил посыльный из службы доставки. Он принёс мне увесистую пачку газет и пакет со спиртным, и содрал за это сто сорок долларов. А потом, наглец, ещё и про чаевые напомнил. Пожалел я его и дал ему доллар. Сначала дело, затем работа.

Дело - опохмелиться, работа - просмотреть лондонские газеты. Я уверен, что бы продать такую редкую вещь, как посох Хунака Кееля, нужна очень веская причина.

Об этом должны писать газеты, иначе она краденая или продана тайком. Я влил в себя огромный бокал виски и закусил маринованным огурцом. Красота! Говорят, спирт изобрели арабы, какие они - молодцы. Надо повторить. И я повторяю, пока не кончается бутылка. Хорошо! Теперь мне, как истинному русскому можно и поработать! Это как в старом анекдоте : " спрашивают лучшего рабочего ремонтномеханического завода :

- Ты сможешь работать если выпьешь двести грамм водки?

- Смогу,- отвечает.

- А бутылку?

- Смогу!

- А две?

- Так ведь работаю же! "

И я смогу! Открываю " Лондонский монитор ". Листаю первую газету, вторую, третью. Вот на первой полосе :...трагически погибла в автомобильной катастрофе жена известного лондонского коллекционера и археолога-любителя Лорда Стентфорда, оставив ему большие долги. Лорд Стентфорд попал в реанимацию с инсультом. Их приемная дочь решается на продажу некоторых экспонатов, для погашения долгов."

Понятно. Такое под силу только доктору Карузо. Не знал, что шеф так высоко меня ценит. Вот моё желание - исполнилось, а я совсем не рад. Наверное, поэтому и пью виски. Повод всегда можно найти.

В других лондонских газетах то же самое, за исключением " Ежедневного вестника новостей ".