ЧУЖОЙ СРЕДИ ЧУЖИХ   ::   Бушков Александр Александрович

Всегда была налаженная суматоха боя, пыль, жара, кишки наружу… Он понимал, что Борн уходит навсегда, и не мог найти слов - еще и оттого, что война была насквозь чужая, а все чародейство, о котором столько понаписано с придыханием и поклонением, на деле выглядит гораздо отвратительнее вывороченных кишок.

– Странно, - вслух подумал Борн и осторожно попробовал переменить позу. - Умирать - это, оказывается, очень необычно… Я многое перепробовал на своем веку, но еще ни разу не умирал… Я многое не успел… Возможно, вам, граф, повезет больше… Вы не слышали о ларах, которые пытаются покончить жизнь самоубийством?… Очень, знаете ли, сложный процесс… Вот черт, мысли разбегаются…

– Тогда, может быть…

– Молчите, не перебивайте. - Борн открыл глаза. - У вас впереди долгая дорога, граф… Постарайтесь не сворачивать, как Ногудар… Бедняга… О чем это я?…

Ах да… Если, граф, вам придется совсем туго, найдите человека, который знает ответы на многие вопросы… Он знает… да…

Голос становился все тише и неразборчивее, глаза потеряли блеск, их взгляд был устремлен куда-то в бесконечность, и Сварогу приходилось наклоняться к самым губам Борна, чтобы разобрать, что он говорит. Теперь, когда ему стало ясно, что ничего поправить уже нельзя, Сварог успокоился. Он просто слушал - просто выполнял последнюю волю умирающего… Вот только в душе была тоскливая, сосущая пустота.

– Кто знает? - очень тихо спросил он. - Где его искать?

На губах Борна выступила пена, он негромко, как-то по-детски всхлипывая, закашлялся. Глаза штурмана вновь закрылись. Сварог напряженно ждал. Наконец до его ушей донесся едва слышный ответ:

– Острова Твергор… Фалейский залив… у берегов Хелльстада…

– Знаю.

– Доберитесь туда… Если… Если больше будет некуда… На острове Ройл… Ройл, запомните… живет отшельник… бывший лар… профессор Магисте… Магистериума… Он сможет…

По телу штурмана Борна, лорда Магара, барона Нарта, прошла судорога, он выгнулся дугой, застучал пятками по полу, потом неожиданно, разом затих. Сварог подумал, что все, конец… Но Борн, не открывая глаз, вдруг сказал ясно и спокойно:

– Время пришло. Выйдите на минуту, лорд Сварог. Все. Как вы уже заметили, даже свои бренные останки нельзя оставлять в этом мире - особенно тем, кто много знает. Поэтому выйдите.

Помедлив, Сварог встал.

– Быстрее, времени совсем нет. Найдите книгу о шакра-чатурандж. И передавайте привет Бассу… И… И прощайте, милорд Сварог.

– Прощайте, милорд Магар.

На трясущихся ногах он вышел, ни разу не оглянувшись.

Встал спиной к двери. Вокруг царила оглушительная тишина - никаких птиц, белок, бурундуков, ни щебета, ни цоканья, ни жужжания насекомых, ничего живого. Только отдохнувшие кони хрупают овес…

Пора? Он заглянул в дверной проем.

Никого. Только одежда, еще повторившая очертания сидящего человека: кафтан из плотной ткани, прогнувшись в поясе, опирался на пыльные камни стены. Вот и все. Как не бывало хорошего человека, сгинувшего на маленькой неизвестной войне, И некогда горевать, да и не нужно это, если честно: никого еще не вернули на землю воплями и слезами.

Он бесшумно подошел к одежде, оставшейся без хозяина, и, повинуясь внезапному порыву, бережно положил на нее Звезду Героя, которая так и лежала у него в кармане со времен Хелльстада. И не чувствовал, что это кощунство - пусть орден и не предназначен для награждения существ, населявших другую планету задолго до Советского Союза, однако Борн был воином. И достоин хотя бы такой воинской почести. Поскольку большего Сварог для него сделать не мог.