Долг платежом красен   ::   Алисон Арина

Разум… сознание… наше тело… Черепицею шурша крыша едет не спеша!! Причем здесь крыша-а-а!!! Крыша - это же защитное сооружение над жилым помещением от непогоды, а черепица - верхний слой этого самого сооружения…?! Белая-я-я горячка-а!!! А почему собственно белая. Неужели бывают разных расцветок?…

Так! Пора возвращаться! Тело! Сознание! Голос! Во-о-от оно! Го-олос!! Надо что-то сказать. Что? Может спеть? Да! Щас-с спою!

- Ля, ля… фа… фа… ми… ми-и-и… О-о-охх!!! Это ми… то есть я… ох нет… то есть мое тело!!! МОЙ Голос?!

Та-а-ак… спокойствие и только спокойствие… Тело… тело… надо посмотреть на тело… Медленно пытаюсь поднести руку к глазам. Почему-то это требует больших усилий. Подняв руку на уровень глаз, тупо созерцаю малюсенькую ладошку с изящными тонкими и длинными пальчиками. Кожа кажется полупрозрачной… Паника огромной волной накрыла сознание.

Прихожу в себя от того, что кто-то протирает мое лицо влажной прохладной тканью. Мое?!… О-ох… Открываю глаза. Передо мной лицо очень пожилого человека. Наверное, доктор. Хочу спросить, где это я, но вспоминаю полупрозрачную ручку и спрашиваю:

- Кто это меня так. Надеюсь я не младенец?

- Двенадцать, - отвечает "доктор" и продолжает дальше молча разглядывать меня.

- Что двенадцать - взрываюсь я, и по телу разливается непреодолимое желание врезать за все: что б не пялился, за появление здесь, за молчание, за маленькую ручку… Кстати… маленькая ручка!! судя по всему, и врезать не получится, и от сдачи отбиться… Мда-а-а…

- Мне почему-то кажется, что вы мужчина, - проигнорировал мой вопрос старик.

- А что не вид… - не видно хочу сказать, но, вспомнив "моя девочка"… и изящные пальчики, затыкаюсь.

Мы долго молчим. Судя по всему, каждому из нас есть над чем подумать. Не знаю, что волнует его, но меня занимают два вопроса: во-первых - как убедиться что это не белая горячка, и, во-вторых - если это реальный мир, то, как себя вести чтобы выжить… и не только…

- Не соизволите ли м-м… сказать, сколько лет вам… было в той жизни, и что последнее вы помните… из событий.

"Доктор" явно не в своей тарелке. Доктор?!… НЕ В Своей?… В чужой?… Бог мой! Что за галиматья! Так! Тпру-уу. Сдаем назад. Лет. Сколько было лет? А собственно говоря, действительно, сколько?…

Попытка вспомнить вызвала напряжение в районе живота переходящее в тошноту. Тошнило все сильнее… ТОШНОТА!!! Блин! Я же "моя девочка"!!! Двенадцать лет!… В средние века, помнится(?) и раньше выдавали замуж! Я что беременный… ная… О-ох…

- Я беременный?! - на пределе звука кричу я.

Глаза у "доктора" округляются, челюсть не эстетично отваливается, и он замирает соляной статуей.

Оглушенный собственным криком замолкаю и я. Мы опять погружаемся в молчание. Минут через десять старик вдруг начинает судорожно бормотать:

- Беременный?… Беременный!!! Мы убили ребенка?! Бог мой! Грех то какой!… Беременный?… Что значит беременный?! У них там что, мужчины детей рожают?…

Из глубокой задумчивости я выхожу только на последнем восклицании "мужчины детей рожают" и решительно впадаю в новую задумчивость. Хм-м… Если у них мужики рожают, то, через какое место… м-м… или каким местом, то есть через которое… мда-а… Я вроде как "девочка", может ли это означать, что мне рожать не придется?… А если взять за основу "каким местом"… то может только в названиях наоборот…

- Мужчины и рожают… мда-а-а… - медленно тяну я, как бы пробуя на звучание, и пытаясь осмыслить, как такое может быть.

Услышав мое высказывание, дедуля хватается за сердце и медленно сползает с края кровати, тихо укладываясь на ковер рядом.