Джерсийский дьявол (Секретные материалы)   ::   Автор неизвестен

Жена ушла от него где-то с год назад, поэтому он пользуется любой возможностью побыть с сыном.

Джоан вернулась в кухню. Скалли наконец поднесла трубку к уху, но услышала лишь короткие гудки. Кто-то на другом конце провода уже успел положить трубку. Вздохнув, Скалли последовала за подругой.

Минут через пять в кухню вошел Робин.

- Скотт выпросил еще полчасика. Если вы не возражаете, я выпью чаю?

- Конечно, - отозвалась Джоан. - Как поживает Кэт?

- Все в порядке, у нее по-другому и не бывает. А это ваша подруга?

- Да. Скалли - крестная моего Криса. А вообще она - агент ФБР, так что будьте с ней поосторожнее, - слегка ехидно добавила Джоан и вышла из кухни.

- Правда? - машинально поинтересовался Робин, наливая чай.

- Вообще-то я врач. Но действительно работаю в ФБР.

- Интересно, - Робин с уважением взглянул на собеседницу. - Нравится работа?

- Когда как.

Разговор прервал вбежавший в кухню Скотт.

- Папа, иди скорее! Там... - задохнувшись от восторга, ребенок потянул Робина за рукав.

- Я сейчас, - извинился Робин и вышел вслед за сыном.

Скалли пожала плечами и принялась домывать посуду.

- Надеюсь, ты не обиделась, что я дала ему твой телефон? - спросила заглянувшая через некоторое время на кухню Джоан.

- То есть?

- Ну, он уже уехал, но обещал тебе перезвонить.

Скалли только ядовито хмыкнула. Нью-Джерси

19 августа 1993

Пятница, вечер

Окраины Атлантик-сити разительно отличались от празднично-яркого центра и представляли собой нечто похожее на одну большую свалку. Вперемешку с корпусами разбитых и брошенных машин здесь валялись пустые упаковочные контейнеры от неведомого оборудования, ящики, картонные коробки и просто невнятный хлам. Эта гигантская свалка, явно служившая жилищем многим бродягам, доходила почти до корпусов какого-то заброшенного заводика, а за ним уже начинался заросший кустами овраг. По другую сторону полосы мусора, рядом с бесхозным складом, ютилось здание с большим крестом на заляпанном фасаде и надписью: "Благотворительная миссия". Около дверей уже толпились желающие получить бесплатный ужин и ночлег.

Однако и кроме них народу здесь хватало. Несколько человек расселись на пустых коробках вдоль стены, и на лицах отражалось все общее безразличие, исходящее не то от нежелания видеть окружающий мир, не то от ароматного дыма "травки". Трое у мусорного ящика рассматривали недопитую бутылку виски, которую - как громогласно рассказывал один из них - кто-то забыл в кафе у бензоколонки. В сторонке расположилась седая женщина. Она плела из соломки сувенирный коврик и походила бы на почтенную домохозяйку на отдыхе, если бы не грязная одежда и треснувшие очки с одной дужкой.

Конечно, по сравнению с окраинами того же Нью-Йорка происходящее здесь напоминало тихие посиделки. Однако Молдер все равно чувствовал неудобство, как и всякий раз, когда сталкивался с подобными людьми. Они просто не укладывались в его представление о мире.

На этот раз Призрак принял самое простое решение. Он двинулся вдоль этой странной людской выставки, повторяя:

- Робер Крокетт. Человек, которого убили.

Никто не отвечал.

- Вы знали его? - обратился он к пожилой женщине.

Та даже не стала отрываться от плетения, а когда Молдер прошел мимо, пробурчала недовольно:

- Опять чертов коп!

Молдер, ощутив ее враждебность, даже невольно поежился, но попыток своих не прекратил. "Отрицательный результат - тоже результат", - подумал он, стараясь забыть, что в данном случае отрицательный результат решительно ничем не поможет.

Он задал свой вопрос еще нескольким людям, но не дождался никакого ответа. Вдруг внимание агента привлек какой-то черноволосый, обросший густой бородой человек в пестрой рубахе и ветхих джинсах, который, услышав произнесенное имя, насторожился и перестал грызть яблоко.