Ночь, придуманная кем-то   ::   Щеголев Александр

Судя по всему, дежурный был заколот ударом сзади - той жуткой штучкой, которая торчит из его груди... Кроме того... если упрямо не отводить глаз... видно, что руки у него связаны за спиной шнуром от настольной лампы. Причем, сама настольная лампа от шнура не отделена, лежит рядом, вся побитая, помятая... На лицо лучше не смотреть - нет, нет, не надо...

Игорь вытер пот со лба. Его желудок вполне справлялся с цветными картинками видеокошмара. В некоторой степени этот факт был даже приятен. Но зачем он помчался к проклятому телефону! Теперь уж точно выхода нет. Влип, идиот. Действительно, что отвечать, когда начнут допрашивать? А прятаться на кафедре бесполезно, потому что как только убийство обнаружат, сразу собаку привезут и обшарят с ней весь институт.

Он отвернулся, не выдержав. Страждущая душа убитого, несомненно, наблюдала за ним, он чувствовал это каждым нервом. В комнате странно веяло ветерком. Причиной - распахнутая настежь дверь? Он отошел от стола секретарши, на котором помещался телефон, судорожно стиснув лопатки. Не оглядываясь. Страх метался в жилах, распирал грудь, пыжом стоял в горле. Выхода не было? Да вот же - спасительный лаз в черному институтских кишок! Закрой глаза, ныряй и беги... Игорь осторожно поднял пиджак, валявшийся на ковре в центре помещения.

Пиджак явно принадлежал дежурному. Из той же ткани, что брюки на нем, и размер похож. Только карманы, увы, оказались пусты - что и следовало ожидать. Очевидно, предыдущий посетитель не оставил без внимания одежду убитого. "Друг" - по меткому выражению студентки-охранницы... Впрочем, в одном из боковых карманов завалялась сложенная вчетверо бумажка. На ней, собственно, ничего любопытного не было написано - просто номер телефона. Ни имени, ни фамилии. Цифры, и все.

Номер телефона лаборатории, в которой работал Игорь.

Еще в пиджаке обнаружился пистолет. Он уютно держался в специально вшитой кожаной кобуре, слева подмышкой. Забавный такой, прохладный. Маленький, но тяжелый - настоящий. Рукоять обделана рифленым коричневым эбонитом. Неужели настоящий?

Игорь тупо озирал найденное: бумажка лежала перед ним на одной ладони, пистолет - на другой. Ладони дергались, трепетали, жили собственной жизнью.

Очередной бодрый шлягер, пульсировавший в радиоточке, плавно приглушился. Было сообщено, что если вы в хорошей интеллектуальной и спортивной форме, если вы любите большие, но честные деньги, то имеете шанс попасть в штат коммерческого агентства "Защита прав человека". Оплата почасовая, страховка за счет агентства. Защита прав человека - это работа для настоящих мужчин... "Зачем ему наш рабочий телефон?" - сказал Игорь вслух. Вопрос бесследно растворился в окружающем кошмаре. "Позвони мне, позвони!" - грянуло радио в ответ, эффектно перейдя от дешевой рекламы к блеклой эстраде.

Тогда Игорь заставил себя вернуться к столу секретарши. Помимо прочего, там лежала документация дежурного. Журнал как раз был раскрыт на нужной странице, на последней из имеющихся записей. "20.00 - старший инженер кафедры гироскопов Сидин Тимур Германович дежурство по институту принял. 21.00 - 22.00 - совместно со стрелком охраны произведен обход территории. Отмеченные недостатки..." Какой-то Сидин. С пистолетом. Фамилия не знакома, лицо, кажется, тоже. Зачем он хранил на бумажке этот телефон?.. Игорь все-таки посмотрел в лицо убитого. Стеклянные глаза, застывший ручеек крови на щеке - невозможное, завораживающее зрелище...

"Отпечатки пальцев!" - неожиданно подумал он.

Расстегнулся, выпустил наружу рубашку и принялся неумело протирать ею телефонную трубку. Здорово мешал пистолет, пришлось сунуть его в карман джинсов. Бедро сразу ощутило уверенность, щедро поделившись живительными токами с остальными частями тела.