Потогоны   ::   Болотников Сергей

Ничуть не менее тяжелый, чем, например, например в поле робить. В войну особенно тяжко было. Котельную то нашу разбомбило - полутонка в нее попала и как есть разнесла. Хорошо это в ночь было, когда папаня с остальными в себя приходил. Но нет котельной - нет и тепла, а нет тепла, нет, как понимаешь, и пота! В глаза глянул голод. Да и случилось это, как назло, зимой. В хате топи не топи, а все едино семь шуб не сдашь. Тут то все чуть ласты не склеили. Но не тот человек был мой отец, чтобы так просто сдаться, он в деда пошел - так же смекалистый и головастый мужик. Если, говорит, нельзя до нужного градуса хату нагреть, так самим надо нагреться. Чаи стали гонять, по семь чашек зараз, а как невмоготу становилось, так вскакивали все и начинали по хате скакать - пот вырабатывался, веришь, как из шланга. Сдал отец семь шуб в тот день. И на следующий, и на после следующий, и дальше. Хоть на ногах уже не стоял. Кремень был человек, говорю. А тут и война кончилась, и котельную восстановили, только вместо угля стали топить мазутом. А после войны... -Дядь Михей! - пискнул Васька. -Ну что? - насупился старик. -Я как странно себя чую... У меня словно, словно в голове что-то булькает... -Лежи! - сказал Михей строго, - Если будешь стонать, никакого потогона из тебя не выйдет. Посрамишь честь отца, и деда. Лежи, и не забивай башку. Никто от ентого не помирал еще! Васька затих, испуганный. С шубы капали резко пахнущие капли. Михей неодобрительно покачал головой и подоткнул шубу - пусть впитывается. Примерил на взгляд - надо ли менять. Решил, что пока не надо. -После войны это случилось, - произнес он, - и до женитьбы его на бабке твоей, моей матери Марфе Алексеевне. Денег как не было так и нет. Шуб сдают по семь, и потом они деваются неизвестно куда. Прибыли с этого никакой. А жить то хочется! Пусть не как барин, но хотя бы не впроголодь. И вот собрал как то мой папа остальных потогонов, он у них за главного был, да и говорит, давайте, мол, как тогда бегать будем! Да чаи гонять в котельной. На износ работа, а все ж есть смысл. Ну и напряглись. Бегали прыгали, хоть ноги отваливались, песни пели, чтобы не так тоскливо было. Прыгают, бывало и поют среди котельщиков и поют:

Не кочегары мы, а потники,

Но сожалений горьких нет... А котельщики им подпевают - хоть и не кочегары вовсе, а свою причастность както выразить надо. Так вот - день попрыгали и есть восьмая шуба. От государства утаенная и в частный оборот пущенная. Стыдно, а что делать. Более менее зажили. Черный рынок выучили весь - кто где и когда контрабандные неучетные потные шубы берет. Легче стало. Жаль ненадолго, потому что нашелся среди котельщиков такой человек, которому чужое счастье глаза режет. Есть для таких название, Вася, но тебе его еще рано знать. Вот. Пошел этот котельщик в органы, да и сказал там все что знает. И кончилась для папани сладкая жизнь - в ту же ночь приехал за ним автомобиль черный, и отца забрал. Не поверишь, остальные потогоны в тот день плакали. Последний раз в жизни. Так вот. Сел папа. И крепко. Только в пятьдесят восьмом его и выпустили. В камере холод, одеяла тонкие, да даже бы и были они толще - сокамерники все равно не разрешили потогонством заняться. Потом больно воняет, говорили. Так он и сидел. Чуть азы профессии не растерял. Василий всхлипнул под своей шубой, прошептал: -Что-то плохо мне. Что-то я... Михей, погруженный в груз прошедших лет его не услышал: -А котельщик все равно плохо кончил. Однажды в ночную смену пришли к нему девять потогонов - все темные, мрачные. В руках несли свои шубы пропотевшие. Те самые, восьмые, и в эти шубы закутали котельщка, хоть он кричал и вырывался. Подержали его там шесть часов, а когда сняли, то никого под ними и не было. Лишь два ведра пота стекло.