Ментовской беспредел   ::   Колычев Владимир

– Через две недели я подъезжаю, и чтобы дом «под ключ». Учти, если напортачишь, я тебя живьем в бетон закатаю. И твоих ублюдков туда же... Вопросы?

Бригадир мотнул головой. Ну какие могут быть вопросы, если вместо ответа можно получить по голове. И сам Шимон может навалять. Или «быков» своих натравить. Только дай им отмашку – вмиг подтянутся к дому и котлету из Бугра сделают, да и всех остальных в замес пустят. И доказывай потом, что ты не шницель в отрубях...

Авторитет повернул к своему джипу. Прежде чем сесть в машину, он помог забраться туда своим кралям. Сначала одной телке руку под юбку сунул, взял за задницу и в салон. И другую точно также впихнул. Крендель видел, как он это делает. Но не увидел трусиков под юбками у девок. Не было их!.. Душу заледенила лютая обида. Шимон с классными оторвами катается, шпилит их за милую душу в свое удовольствие. Чисто мармеладная жизнь. А Крендель впахивает, как папа Карло, и что имеет? Ни кола ни двора, машина только снится, вместо телок Дунька Кулакова, одно счастье – собраться с пацанами после работы да уговорить пузырь самогона под кумарной косячок. А Шимон, поди, кокаин с золотого подноса в ноздри вдувает. И телкам своим вдувает по самые Нидерланды. По Европам, типа, раскатывает. Жизнь медовая. А тут тоска смертная. И еще без башки остаться можно...

Шимон забрал своих телок и укатил в известном только ему направлении.

– А через две недели подъедет, – убито вздохнул Перец.

– Будет нам писец на холодец, – на похоронной ноте добавил Кекс.

– Что делать, а? За две недели никак не управимся, – схватился за голову Огурец.

– Не управимся, – подтвердил Бугор. – Даже если круглые сутки будем работать, без обедов и перекуров...

– А если халтуру гнать? – ни к кому конкретно не обращаясь, спросил Крендель.

– Ты об этом даже не думай, понял? – покосился на него бригадир. – За халтуру нам точно хана...

– А без халтуры что, не точно?

– Да, что так, что эдак... Есть один вариант, с Кузьмичом состыковаться. Его пацаны сейчас без дела маются. Может, нам подмогнут...

– Они что, забесплатно работать будут? – хмыкнул Перец.

– Да как-нибудь рассчитаемся, – неуверенно пожал плечами Бугор.

– Чем рассчитаемся, своими бабками? – с пробуксовкой в глотке спросил Кекс. – Мы как проклятые вкалывать будем, да, а получим в два-три раза меньше?.. Да, не хилый вариант! Шимон весь в сахаре, а мы в говне... Не, браты, так дело не пойдет. Лично я пас! Мне такие расклады на фиг не нужны!

– Ну и куда ты денешься? – криво усмехнулся Перец.

– Да домой пойду, на хате закроюсь – и все дела...

– Думаешь, Шимон тебя с печи не выдернет? Да он тебя из-под земли достанет...

– Шимон! Шимон! Да чхать я на него хотел! – психанул Кекс.

Как будто сигнальная мина в воздухе рванула. И тишина – упругая, звенящая.

– Ты хоть понял, чо сказал? – первым нарушил молчание Огурец. – Да Шимон тебя за такой базар за яйца подвесит...

– Ну, если ты не стуканешь, то не подвесит, – задумчиво проговорил Перец.

– Да ты чо, в натуре, я как могила! – Для убедительности Огурец сложил руки на груди.

Крендель физически ощутил вязкость сложившейся обстановки. Слова, фразы смешались в клейстерном коктейле, который склеивал в общий кокон мысли и даже души. Такие ситуации рождают заговоры...

Но никто не решился сказать нужные сейчас слова. Наступившая тишина разряжала обстановку. А ее нужно было накалять. Во всяком случае Крендель того хотел.

– Надо вмазать, пацаны, – предложил Бугор.

Он был мрачен как туча.

– Это да, – с тем же видом поддержал его Перец. – Здесь, бляха, без ста грамм не разберешься...

Уже одно то, что пацаны собрались в кучу за бутылкой, говорило о том, что против Шимона зреет заговор. Самогон, косячок... Пацаны раскумарились, в голову полезли смелые мысли.