Серебряный вариант (Всадники ниоткуда - 3)   ::   Абрамов Александр

Мой "жигуленок" стоит с полуоткрытой дверцей чуть в стороне от нас, и пиджаки наши с деньгами и документами лежат на сиденьях. Только вокруг машины с озабоченным видом ходит инспектор ГАИ - старший лейтенант лет тридцати. Рядом - милицейская "Волга" с равнодушным старшиной у руля.

Я кашлянул, старший лейтенант обернулся и застыл, будто увидел что-то явно противозаконное.

- Вы откуда? - спрашивает он.

Мы молчим. Мы улыбаемся. Мы - дома.

- Как вы здесь очутились? Минуту назад тут никого не было, - наступает на нас инспектор ГАИ.

- А мы поднялись вон оттуда. - Я указываю на обрыв.

- Чья это машина?

- Моя. Разрешите? - Я подхожу к машине, вынимаю из лежащего там пиджака права и паспорт.

Инспектор внимательно изучает документы.

- Так почему же вы ее бросили?

- А мы не бросили, мы отлучились.

- Куда? - выдохнул инспектор.

- Мы погулять пошли, - мямлю я, не в силах придумать ничего более умного.

- Где же здесь гулять? - удивляется инспектор. - По этим кручам?

- Вот-вот! - подхватываю я. - Замучил меня приятель. Любит горы.

- А кто этот ваш приятель? - строго спрашивает инспектор, оглядывая Мартина.

Я отвечаю почти шепотом:

- Американский турист, товарищ инспектор. Корреспондент из Нью-Йорка. Очень интересуется советским автотуризмом. Мартин, покажи ему твое удостоверение, - прибавляю я по-английски.

Мартин вынимает из своего пиджака документ, свидетельствующий о его законном пребывании в СССР, и корреспондентскую карточку.

- Спасибо. Карашо, - говорит он с дурацкой улыбкой. Сразу понял, как надо сыграть.

Инспектор, мельком взглянув на документы, возвращает их Мартину.

- Как же так, граждане? - произносит он уже менее грозно. - Нам сообщили, что машина ваша с утра здесь стоит. Дверцы не заперты, и ни водителя, ни пассажиров. А мы из Севастополя сюда ехали, чтобы машину вывезти и владельца искать. Ведь ее и угнать могли.

- Что вы, товарищ инспектор, какие здесь жулики?

Инспектор почему-то усмехается и смотрит на мои высокие башмаки.

- Где сапоги покупали? - спрашивает он.

- В Калифорнии, товарищ инспектор, - радуюсь я перемене темы. - Дональд Мартин покупал. Себе и мне.

- Можете следовать дальше, - сухо козыряет инспектор, садится в машину рядом с водителем и уезжает вверх по шоссе к Байдарским воротам.

А мы хохочем и не можем остановиться. И не над инспектором, и не над собой, а просто потому, что мы стоим на Земле, на Земле с большой буквы, с какой пишется имя нашей родной планеты.

Я подбросил на ладони серебряную монету в двадцать пять "райских" франков, действительно похожую на наш полтинник, - тусклую монетку, стертую, - единственное доказательство нашего пребывания в "раю без памяти".

Сотрет время и "серебряный вариант", который мы пережили на горной крымской дороге.