Серебряный волк   ::   Гореликова Алла

— Прости… втянул я тебя…

— Хочешь сказать, у меня своей головы на плечах нет? Пока есть! Лучше вот что скажи, Анже, — тебе тоже пригрозили плетьми и тюрьмой?

— И тебе? — Я невольно вздрагиваю. Одно дело за себя выбирать, и совсем другое — когда по твоей вине…

— Не обо мне речь, — отмахивается Серж. — Меня волнует, что ты ответил.

— Ничего.

Скрежещет засов, скрипит дверь. Стражник размещает на полу две накрытые горбушками черного хлеба кружки.

— Обед.

— Ну-ну, — хмыкает Серж. — На твоем месте, Анже, я бы не рисковал.

— Я решил, Серж. Если и настанут снова Смутные времена, то не по моей вине.

— Да я разве о том! Есть я бы не рисковал. Тем более — пить. Если ты не согласился с ними… Уверен, что никакого наговора не подсунут?

— И то верно…

— Хотя о чем я, — машет рукой Серж. — Месяц голодом не просидишь…

— Я вот думаю, — медленно говорю я, — не в ту ли часовню молиться отведут, в которую сэр Оливер приводил как-то Серегу… И разве сказано, что я должен молиться один?

Серж замирает. Потом резко выдыхает сквозь зубы и выплескивает воду из своей кружки на солому. Хлеб летит туда же.

— А знаешь, друг Анже, что-то мне тоже приспичило… испросить у Господа вразумления.

И мы хохочем. Как помешанные… Напряжение ли выходит, внезапная ли надежда… «Он сказал, что я ничего не знаю о Смутных временах, представляешь?!» — выдавливаю я сквозь смех. «А мне, — вторит Серж, — что за пять лет жизни в монастыре можно было бы запомнить устав!»

Веселье прерывает скрежет засова.

— Кто тут в часовню? — лениво спрашивает стражник.

Мы вместе идем к двери.

— Оба, что ль? — Стражник хмурится и кричит в глубину коридора: — Эй, капитан, которого тут в часовню, разве обоих?

— Одного, — слышим мы зычный ответ, — Анже.

— Ну? — Стражник сует большие пальцы под ремень и щурится. — Кто Анже?

— Он, — кивает в мою сторону Серж.

— А ты тогда куда собрался?

— А я знаю законы, — широко, во весь рот улыбается Серж. — Заключенные имеют право на общение с Господом в любое время.

— Шибко умный? — ухмыляется стражник.

— Сомневаешься? — с дерзкой любезностью парирует Серж.

Я забываю дышать. Так нарываться… Ох, Серж! Но стражник только ухмыляется в ответ на Сержеву дерзость. И говорит:

— Сомневаюсь. Был бы умный, знал бы — я не стану вести двоих сразу.

— Отведешь его и вернешься за мной, — миролюбиво предлагает Серж.

Стражник кивает. Серж отступает на шаг назад, я выхожу в коридор, дверь закрывается, скрежещет засов.

— Идем, — бурчит стражник.

Узкая лестница, стиснутая неровно вырубленным серым камнем, несомненно, мне знакома. И часовня… маленькая, тесная даже, однако потолок ее теряется высоко над головой — и там, под потолком, льется в забранные фигурной решеткой окна дневной свет. Снизу он кажется ослепительным. Свет Господень… Это сделано с умыслом, понимаю я, этот свет сгущается над головой, манит, остается недостижимым… На него смотришь, словно из темной ямы… мучительно, больно… но перестать смотреть, опустить глаза — еще больнее. Да, эта часовня потрясает.

— Ты все-таки не хочешь покаяться, Анже?

Я опускаю глаза. Передо мной стоит отец предстоятель.

— Я хочу помолиться, — отвечаю я. — Мне дали время.

— Тревожусь я за тебя, Анже, — качает головой пресветлый. — Ты изменился. Гордыню зрю в тебе…

Я поднимаю глаза. Свет Господень сияет над моей головой… недостижимый, чистый… Смогу ли я с твердостью взглянуть в глаза человеку, коего почитал столь долго? Должен…

— Я многое понял, — отвечаю я. — Чужая жизнь… она тоже учит. Вы мешаете мне здесь, пресветлый. Я пришел сюда молиться.

— Вот как! — Глаза отца предстоятеля суживаются, обжигают меня мгновенной вспышкой ярости и опускаются долу. — Хорошо, Анже. Молись.