Жизнь как год :: Колупаев Виктор
Страница: 54 из 54 | |||
| ||||||||||||||
| ||||||||||||||
КАТЕГОРИИ КНИГПОСЛЕДНИЕ ОТЗЫВЫ О КНИГАХМихаил (19.04.2017 - 06:11:11) Антихрист666 (18.04.2017 - 21:05:58) Ладно, теперь поспешили вы... (18.04.2017 - 20:50:34) Роман (18.04.2017 - 18:12:26) АНДРЕЙ (18.04.2017 - 16:42:55) СЛУЧАЙНОЕ ПРОИЗВЕДЕНИЕя иду опустевшим садом, 06.09.10 - 14:00 Хотите чтобы ваше произведение или ваш любимый стишок появились здесь? добавьте его! |
— Какие еще тебе пирожки? — Да ты посмотри! — Господи! Кто же это? — Да-а. — Это их отец, это наш сын. — Пап, — а голос таинственный и загадочный, — ведь дом-то волшебный! В доме тепло. Все раздеваются. Вешают одежду на крючки или бросают в комнате на кровать. Трут лица и руки. Эти-то, конечно, замерзли. Час на автобусе из города, да еще пешком то такому морозу минут пятнадцать. — Да-а, — еще раз говорит их отец. — Хорошо здесь будет в Новый год, — говорит наша дочь. — Хорошо. — Нет, ломать его не надо. — Пусть стоит. Хорошо здесь. — А дед с бабушкой здесь долго жили? — это девчонка. — Да. Долго. — Это ее отец. Хмурится вдруг и отходит к окну. Там бутылка с настойкой, горькой или сладкой, я не знаю. Знают они. — Согрелась немного? — Ага! — Да здесь же жарко. — А до того, как жить здесь, они чем занимались? Отец переспрашивает: — Чем? — Ну да, чем? — Как вам сказать. Дед все хотел, чтобы его поняли взрослые и немного дети. А бабушка, чтобы ее поняли дети и немного взрослые. — Это трудно, — вдруг говорит девочка. — Да. Трудно. — Их отец чуть удивлен таким заявлением. — А сами... — Это мальчишка. — Ну... сами-то они понимали друг друга? Отец молчит. Потом: — Они умерли в один день... Это сказка. Он ставит на стол бутылку маминого вина. Дом поскрипывает. _Это я. Это она_. Память, память моя. С потолка упало несколько капель. — Надо будет починить летом. — Это второй сын. Наш. Я-то знаю, что это ее слезы. Как выдержать? Я могу. Мои глаза сухи. А она — нет. — Давайте к столу, раз нас здесь ждали. Они рассаживаются тихо. Потрескивают дрова в печи. Тепло. Чисто. Дымятся еще горячие пирожки. — А у меня с картошкой. — А вот здесь с вареньем. — Вот так дом! — Дом, что надо. — У других такого нет. — А вдруг здесь место такое? А другие дома сломали, увезли. _Мы — дом_. Просто дом, которому уже сто лет. Мы все видим. И все слышно нам. Все. Пусть им будет хорошо в нашем доме. Пусть они захотят прийти сюда еще раз. Ну, на Новый год. — Значит, решено. Новый год будем встречать здесь. Видели у крыльца елочку? Ее и нарядим игрушками. — Мы осторожно, — говорит девочка. — Еще бы не осторожно, — говорит мальчишка. — Ну и отлично. Ну и отлично. Ведь мы их будем ждать. Снова натопим печь, принесем воды. Будут и пироги, и бабушкина наливка. А вдруг я найду ее тайник? Потом они уходят, чтобы не опоздать на автобус. И я смотрю, как они уходят, своим разбитым чердачным окном. И она. И солнце. Оно пробилось и заиграло лучами на искрах инея, на шестигранных кристаллах снега. Мальчишка с девчонкой снова бегут. Они бегут впереди. И я не верю, что они когда-нибудь состарятся. Нет. Они повзрослеют, но не состарятся. Ведь они это были немножечко _я и она_. Нет. Не состарятся. Никогда. |
ИНТЕРЕСНОЕ О ЛИТЕРАТУРЕ
ТОП 20 КНИГ
ТОП 20 АВТОРОВ
| ||||||||||||
|