Как заполучить чужого мужа   ::   Маслова Полина

В самом начале нашей семейной жизни, обнаружив, что разговаривать нам не о чем, я еще надеялась, что можно обсуждать прочитанное. Но потом мне пришлось смириться и с тем, что Серега просто не любил читать. Похоже, он действительно не продвинулся дальше «Трех поросят».

Подмигнув Сережке, Сергей склонился ко мне. Нестерпимо запахло бензином. «Уеду», — подумала я и улыбнулась. Мне даже показалось, что запах бензина отступил.

— Слушай… Тут такое дело… — начал Серега. Так нерешительно и робко он говорил только о деньгах.

— Не дали зарплату?

— Дали… Но, понимаешь…

— Опять мотоцикл? Он кивнул:

— Приволокли из деревни… Ржавый, битый, но — движок! Мощность потрясающая!..

Я слушала его молча. Так лучше прощаться. Легче и спокойнее.

Он положил на конторку пятидесятирублевую бумажку. Обыкновенная купюра, но выглядела она как билет. До Москвы. В один конец.

Мы расстались бы мирно — без слов и скандалов, если бы не Сережка, не его голосок, не этот вопрос:

— Мам, купишь мне шоколадку?..

Я взглянула на своего мужа и поняла, как давно и сильно ненавижу его, ненавижу его красивые пустые глаза, ненавижу улыбку, ненавижу все, что он любит — эти его сверкающие, тупо ревущие мотоциклы.

Серега выгреб из кармана мелочь и шваркнул ее на конторку. Монеты со звоном посыпались на пол. Так он понял и оценил мой взгляд.

Не помню, как я добежала до гаража, как нашла где-то кусок металлической трубы. Помню только, как лупила трубой по мотоциклам, как осыпались фары, лопалась кожа сидений. Помню, какое это было удовольствие — уничтожать все, что он любит.

В конце концов, я устала. Бросила трубу — она ударилась о бетонный пол и гулко охнула. В дверях гаража стоял Серега. Молча смотрел на меня. В глазах был настоящий ужас. Когда я прошла мимо, он не решился взглянуть мне в глаза. Отвернулся. Ему было больно. Но не больнее, чем бывало мне, когда сын просил шоколадку, а я не могла ее купить.

Бабы Вали не было ни во дворе, ни на крыльце. Только фанерный самолет, насаженный на палку, покачивался среди двора. Это был рукотворный памятник ее мужу-летчику, погибшему в авиакатастрофе.

— Баба Валя! — громко позвала я.

Со скрипом отворилась дверь, на порог нетвердой походкой вышла баба Валя — в старом ярко-красном кримпленовом костюме и калошах на босу ногу. Она стояла на крыльце и неприязненно смотрела на меня.

— Валентина Федоровна… Попрошу… — старательно выговорила она. — Не знаю никакую бабу…

Она не терпела этого деревенского' обращения — баба Валя! Я забыла об этом и разозлила ее.

— Валентина Федоровна… — с опозданием поправилась я. — Извините!.. Я… Я оговорилась…

Ее взгляд не смягчился.

— Ну?.. Чего тебе?..

Я уже знала, что она откажет. Что после этого мое бегство из поселка окажется под вопросом. Но отступать было некуда. И я сказала:

— Дайте мне адрес Алены!..

— Кого? — переспросила она и вмиг сжала губы.

— Алены!.. Мне очень нужно, Валентина Федоровна!.. Я еду в Москву!..

Баба Валя взялась за ручку двери, потом вдруг оглянулась:

— Одолжи полтинник!..

— Господи! Конечно!

Я протянула ей пятидесятирублевую купюру — ту самую, что принес мой муж. Она взяла бумажку, молниеносно сложив ее в несколько раз до размеров почтовой марки. Кивнула в качестве благодарности и стала спускаться с крыльца.

— Дадите адрес? — напомнила я ей.

— Нет. Нельзя.

— Но почему?!

— Потому что нельзя, — доходчиво объяснила баба Валя. — Пойду пузырь возьму, пока погода летная… — помедлив, она все-таки решилась наподобие благодарности: — Будешь?

Я промолчала. Что мне было делать? Отнять у нее полтинник? Избить ее? Я хотела только одного: уехать в Москву. Взять этот город. Врасти в него. Не лимитой. Не проституткой. Не посудомойкой. И не студенткой.