Джокер   ::   Кукаркин Евгений

---------------------------------------------

Кукаркин Евгений

Джокер



Евгений Кукаркин

Джокер

Октябрь - ноябрь 2003

Господи, какое захолустье.

Подлец, Митрофанов, все же выиграл последнюю партию. Как я не блефовал, не пытался передернуть карту, ничего не вышло, этот жлоб упрямо повышал ставки и добился своего.

- Что, Васька, допрыгался? - ехидно спрашивает он, складывая мои деньги в свой кошелек.

Я неплохой игрок, но сегодня день идет полностью на перекос. Два дня назад поскользнулся на ледяной корке на улице, вывихнул руку. Это два дня, а сегодня в моей квартире авария, прорвало трубу холодной воды..., с трудом, пересиливая боль, еле-еле два часа убирал бесчисленные лужи на полу. Мало того, что пальцы левой руки опухли, так еще совсем стали нечувствительны, потеряли гибкость, что даже смухлевать с картами не могу. Почти всегда выигрывал, а тут...

- В следующий раз я тебе все-таки надеру задницу, - задираюсь я.

- Ну-ну. Да ты не расстраивайся, игра есть игра, сегодня я выиграл, завтра ты, пошли лучше в буфет и выпьем на посошок. Так уж и быть, я плачу.

Вот, мерзавец, на мои проигранные денежки, меня же и напоит, но мне уже от расстройства, действительно захотелось напиться и я соглашаюсь.

- Черт с тобой, пошли.

У буфетной стойки Митрофанов расщедрился.

- Никодимыч, бутылку "Флагмана".

Удивительно, но эту бутылку мы выпили легко, будь-то хлестали лимонад, только закусывали его солеными сухариками, которых было в изобилии на всех столах кафешки. Митрофанов разошелся, заказал вторую бутылку и под разговоры о политике выжрали ее тоже. И тут я почувствовал, что окосеваю.

- Слушай..., - я хватаю своего напарника за рукав и непослушным языком продолжаю, - мне... пора...

- Постой. Мы еще можем...

- Не..., не..., не... Я... пошел.

И уже не слушая настойчивые предложения, выпить еще, оторвался от стойки и пошел к выходу из кафе. На улице, свежий ветерок чуть взбодрил мою голову и, сойдя с тротуара, я начал махать встречному транспорту рукой.

Кажется, передо мной остановился красивый, белый "мерс". Я открыл дверцу и плюхнулся на сидение.

- Поехали...

- Куда? - прозвучал женский голосок.

Я оглянулся. Симпатичная девушка со светлыми длинными волосами сидела за рулем.

- Вперед...

- Куда именно?

- Сначала прямо..., потом..., потом, квартира 55.

И тут алкоголь, бродивший во мне, победил дальнейший здравый смысл, я откинулся на спинку кресла и... отключился.

Проснулся от толчка. Лежу на шикарной кровати, рядом стоит, одетая в платье из тысячи складок, здоровенная патлатая бабища, лет пятидесяти, и трясет меня рукой.

- Просыпайтесь, молодой человек.

- Где я?

- В доме. Где же вам еще быть?

- Но это не мой дом.

- Конечно, это дом вашей невесты.

- Невесты? Какой невесты?

- После перепоя у вас наверно что то с памятью. С вашей невестой. Она вас привезла сюда, здесь с ней и провели всю ночь.

- Провел с ней ночь? С кем же я провел ночь?

- Во, дает... Совсем рехнулся мужик. Ладно, одевайся, вот тебе халат. Одежду принесут позже, а сейчас марш в ванну, потом за стол.

Бабища сдирает с меня одеяло и я с ужасом хватаю его удирающий конец, чтобы прикрыться, на мне нет даже трусов. Женщина ухмыляется и швыряет мне синий халат. Я одеваю его и теперь оглядываюсь. Кровать находится в просторной спальне с двумя окнами на улицу. За стеклами видна прочная узорная решетка. Стены отделаны шелковой тканью, рядом с кроватью старинное зеркальное трюмо, три пуфика и тумбочка.

- Туалет, прямо по коридору, - говорит бабища.

- А куда все-таки дели мою одежду.

- Ваша невеста приказала купить вам новую, а старую пришлось сжечь.

- Как сжечь, там мои же документы?

- Документы здесь, в большой комнате на столе. А одежда малость порвалась и испачкалась.