Рожденные в пламени   ::   Милани Мино

Мыслимо ли остаться невредимым в машине, которая на скорости сто тридцать километров в час врезается в стальную опору? Оставалось только надеяться, что этот несчастный был совсем не покалечен.

Я провел рукой по его волосам -- светлые, густые, по-юношески мягкие. Голова была влажной от пота, от ледяного пота. Я пробормотал:

-- Скорая помощь уже едет...

Юноша опять пошевелился. Мне показалось, он хочет поднять голову. Потом он что-то прошептал, и я наклонился к нему совсем близко.

-- Генерал... вы должны... верить... все в пламени, сплошной ад, мы все погибли...

Послышался шум подъезжающей машины, скрип тормозов.

-- ...все погибли, все...

Слова слетали с его губ вместе со стекающей струйкой крови. Человек в смертельной агонии -- это что-то ужасное.

Кто-то бежал в нашу сторону. Это был Дег. Запыхавшись, он наклонился ко мне:

-- Скоро приедут. -- Я жестом велел ему молчать. Юноша тяжело вздохнул и отчетливо произнес:

-- ...только мы с Де Вито, генерал... мы двое... пламя...

-- Он бредит? -- спросил Дег..

-- ...отпечатки, про.. проверьте отпечатки, если неувер... -- Он умолк. Еще раз вздохнул, изо рта вылилось вдвое больше крови, в неподвижном зрачке[ ]вспыхнул какой-то странный свет. Он застонал. И тут вдалеке взвыла сирена скорой помощи.

Юноша больше не двигался. Я поднялся, взял свой пиджак. Дег спросил:

-- Он умер?

-- Думаю, что да.

-- Черт побери! Ну как же это возможно?

-- Где он? Где он? -- раздались голоса у нас за спиной.

Сирена умолкла. Несколько человек спешили к нам, выходя из тумана.

-- Тут он, тут! -- отозвался я. Двое молодых людей в белых халатах склонились над юношей. За ними появились полицейский и два агента. На нас они не обращали никакого внимания, а наблюдали за медиками. Все кончилось очень быстро. Врач поднялся, покачал головой.

-- Ничего не поделать.

-- Скончался, -- сказал санитар, тоже поднимаясь. Потом повернулся к машине, стоявшей у обочины, и крикнул:

-- Неси простыню, Том!

Останавливались другие машины. Наконец, полицейский заметил нас.

-- Это вы звонили? -- спросил он.

-- Я. -- ответил Дег.

-- Видели, как это произошло?

Дег кивнул. Тем временем подошли другие люди, и началась обычная в таких случаях возня с телом погибшего.

Часа через два мы сидели в кабинете шерифа. Белый, холодный свет, табачный дым, убогая обстановка, ощущение усталости. На столе лежали часы покойного, какая-то цепочка, бумажник, который достали из заднего кармана его джинсов. Все, что могло быть в Кадиллаке, сгорело. Мы с Дегом сидели на неудобных скамейках и в качестве очевидцев описывали несчастный случай. Шериф -- огромный плотный мужчина -- жутко хотел спать. Он нехотя записывал наши слова, жуя резинку.

-- ...свернув вправо, гм?

-- Да, еще немного, и он налетел бы на нас.

-- Какая у него была скорость, по-вашему?

-- Сто двадцать -- сто тридцать.

-- Как вы можете утверждать это?

-- Я не утверждаю, а отвечаю на ваш вопрос -- вы же сами спросили: как по-вашему?

-- Ах, да, да... -- Шериф пожал плечами. Он был в стельку пьян, черт возьми! Всегда так кончают. Ладно, господин Купер, -- шериф поднялся, -спасибо за сотрудничество. Эй, Бил, -- он протянул полицейскому листок бумаги, -- напечатай это на машинке. И впиши имя, фамилию покойного и все прочее.

-- Как обычно, да?

-- Как обычно... -- Шериф вздохнул и развел руками, как бы выражая свое сожаление и огорчение, а вместе с тем и обнаруживая скуку: -- Мы столько раз на дню видим такие истории! Да и вы тоже, не так ли? Вы ведь журналист, по-моему. Кажется, сказали, что журналист.

-- Марк Д. Прискотт... родился в городе Торбей, штат Миннесота... 12 июля 1920 года... -- Полицейский, печатавший на машинке, вслух читал удостоверение личности покойного. Я услышал легкий звон колокольчиков тревоги.

-- Вы ведь тоже немало подобных историй встречаете, -- повторил шериф.