Рискнуть и победить (Убить демократа)   ::   Таманцев Андрей

Училище ВДВ — не то место, где к курсантам обращаются по имени или по имени-отчеству. «Курсант Пастухов, три наряда вне очереди!» «Есть, товарищ сержант!» "Курсант Пастухов, в следующий раз я не смогу спасти вас от трибунала.

И вряд ли захочу. Вы все поняли?" «Так точно, товарищ генерал-лейтенант!»

Сергей Сергеевич. Это просто узнать. Нужно всего лишь затребовать из архива училища мое личное дело. Не проблема. Но чтобы его затребовать, нужно иметь для этого какую-то причину.

Какую? С каких фигов начальнику училища интересоваться личным делом давно выпущенного курсанта, да к тому же уволенного из армии вчистую? Об этом он, кстати, не знал. Или знал?

Поднакапливалось вопросов.

А главное — этот штатский.

Лет тридцати пяти. Вряд ли больше. Среднего роста. Плотный. Но не тяжелый. Не накачанный, как бычок. Черные, с ранней проседью волосы. Короткая стрижка.

Жестковатое лицо. Давний белый шрамик на лбу, над левым глазом. Хорошо, видно, кто-то ему врезал. Левая бровь чуть изломана этим же шрамиком. От этого на лице постоянное словно бы слегка насмешливое выражение. Светло-серый приличный костюмчик. Голубоватая рубашка, аккуратный галстук в тон. И что важно — несуетность. Человек, который знает себе цену. И цена эта, видно, немаленькая.

Все нормально, в общем-то.

Кроме одного. Не нравятся мне такие штатские, которые смотрят не на Ольгу, а на меня. И при этом скрывают, что смотрят. И очень даже умело скрывают. Он смотрел на меня затылком.

Ладно. Как любит говорить один мой знакомый хирург, экс-капитан медицинской службы Иван Перегудов, по прозвищу Док, понаблюдаем.

Ольга повернула ко мне раскрасневшееся от свежего ветерка и азарта лицо:

— А ты тоже умеешь кирпичи разбивать?

— Конечно, умею.

— Рукой?!

— Зачем рукой? Кирочкой. Такой молоток с плоским концом. Ну, видела, когда я фундамент выкладывал.

— А рукой? Как они?

— Когда-то умел. А сейчас вряд ли.

— А доски ломать умеешь? Тоже рукой?

— Доски я предпочитаю пилить. Пилой. И лучше электрической.

— Да ну тебя! — отмахнулась она и снова уставилась на современных гладиаторов.

И даже Настена повизгивала от восторга.

О, женщины!

Я присмотрелся к тому, что происходило на стадионе. Ну, неплохо ребята работали.

Старательно. И двигались грамотно. Только один был на порядок выше. И с ходу даже не скажешь чем. Очень хорошо уходил. Просто чуть смещался, и эти бычки свистели мимо него. Ему оставалось только слегка подкорректировать их свободный полет. Он явно всех переигрывал и уверенно набирал очки. И главное — не работал на публику. Просто работал. А публика ревела от восторга при каждой яростной атаке бычков. Правильно, наверное, говорит один мой знакомый актер, в прошлом старший лейтенант спецназа Семен Злотников, по прозвищу Артист: публика дура.

— А теперь — гвоздь нашей программы! — объявил судья-капитан тоном циркового шталмейстера. — Бои на звание «рейнджер года»! Прошу всех перейти вон туда, к кирпичной стене, там я вам все объясню! Такие бои можно увидеть только в двух местах: у нас и в Техасе!

Надо же. А я-то думал, что этот аттракцион давно прикрыли. Нет, оказывается.

— Что такое рейнджер? — поинтересовалась Ольга, пока мы вместе с публикой переходили с трибун стадиона к развалинам на заднем дворе гарнизона.

— Так в Америке раньше называли конных полицейских, а теперь называют коммандос.

Ну, Чак Норрис, кто-то там еще. И вот в училище раз в год устраивают соревнования на лучшего рейнджера.

— Какие соревнования? — встряла Настена. — Вроде как форт Байярд?

Юное телевизионное поколение.

— Сейчас вам все подробно расскажут, — пообещал я.

Пока капитан довольно толково объяснял почтеннейшей публике правила игры, я отыскал пролом в кирпичной стене и заглянул внутрь.