А смерть подождет   ::   Барабашов Валерий Михайлович

Предложил:

— Может, посидим, поговорим?

— Давайте, посидим.

— Тогда, под Аргуном, и дядя мой погиб, вместе с вашими. Ваха. Мы его дома похоронили, в селе. Не в Гудермесе.

С лавочки на набережной хорошо видно прибой, серое, зимнее море в белых барашках, небольшой теплоход, осторожно заходящий в порт.

— Может быть, ты знаешь, кто тогда на нас напал? — Александров решил не церемониться, «чэпэ» десятилетней давности как-то сразу вдруг ожесточило его память, слова-вопросы получались теперь у него прямые и жёсткие.

— Нет, не знаю. — Имран, чувствовалось, говорил правду. — Думаю, это сделали ребята Рамзана.

— Гадуева?

— Да. Но его уже нет, его поймали чекисты в девяносто восьмом, и он потом умер где-то на Урале, в тюрьме.

— В Соликамске. Я в курсе.

— Да, в Соликамске… А вы, значит, служите? Майор?

— Служу.

— Нехилый вы мужик, Олег Михайлович! Ногу — тогда? Под Аргуном?…

— Тогда. Ты про себя расскажи. Руку где потерял?

Имран вздохнул, покосился на правое плечо.

— Где… Меня в Гудермесе ваши отпустили. Залимхан помог. Помните его?

— Помню.

— Он нам, Бероевым, дальний, родственник. Отмазал, короче. Да за мной ничего тогда и не было. Только пятнадцать лет стукнуло, не учился уже, дядя Ваха с собой брал, натаскивал,

— Ну-ну. Убивать, надо думать, обучал русских. Откровенно рассказываешь, Имран.

— А мне бояться нечего теперь, гражданин майор. Почти пять лет отсидел, воевать больше не могу. Да и не хочу. Прозрел, можно сказать. Я к вам чего подошел-то!…

— Да, хотел бы я знать, — Александрову в самом деле хотелось говорить предметнее. — Взял и вдруг подошел,

— Да не вдруг!… Можно я закурю?

— Кури, воздуха кругом много.

Имран умело уже, одной рукой, вынул из кармана куртки пачку сигарет, пальцы его левой руки живо заработали, он помогал себе ртом, губами.

— Давай помогу, — предложил Александров, наблюдая за парнем и его прямо-таки цирковыми манипуляциями. — У меня хоть и перебита правая рука, но ничего, слушается.

— Ещё и рука?! — Имран вскинул на него темно-карие удивлённые глаза.

— Ага.

Сигарета наконец заалела огоньком, завилась с неё светлая струйка дыма. Имран продолжал:

— Я когда вас увидел там, в дельфинарии, подумал, что ошибся. Потом пригляделся повнимательнее, подумал — нет, он! Вспомнил, как вы меня со своей собакой из шкафа достали.

— И я это помню. Перепуганный ты был, парень.

— Испугаешься тут! Менты, собака чёрная! Я собак вообще боюсь… Ну ладно, это я так, попутно. Увидел вас, и так что-то душу защемило! Думаю: подойду, поговорю. Двое калек должны друг друга понять.

— Ты о чём, Имран?

— А меня теперь вопрос мучает: за что мы друг друга убивали, гражданин майор? Зачем!?

— Ты же не убивал? Я так понял.

— Почему же — стрелял. Я потом, когда Ваху убили, а Гадуева поймали, к Шамилю Басаеву пошёл. Сам. За дядю хотел отомстить. Мы и на Аргун нападали, и на Ачхой-Мартан… Стрелял я, как же! Не знаю, убил кого из ваших или нет. Честно говорю, не знаю. Ночами нападали, не видно ничего. Постреляем, на нервах у ментов и чекистов поиграем, уходим. Я в трех нападениях участвовал. Потом в горах, за Ведено, это вотчина была Шамиля, меня взрывному делу стали обучать. Я и подорвался. Мне сначала там, в горах, кисть руки отрезали, потом по локоть, а теперь… сам видишь. А я ещё молодой, двадцать шесть лет всего.

Александров внимательно слушал исповедь чеченца.

— Мне тогда, в Гудермесе, столько же было… Извини, прервал тебя.

— Ничего. Это мелочь. Жизнь прервали…

— Сидел где?

— В Ростове. Когда рука поджила, меня Басаев с заданием послал — теракт делать… Кто, мол, на калеку подумает? А я там, в Ростове, попался. На суде всё честно рассказал, покаялся.