Беглый раб   ::   Юрьенен Сергей

Что тут скажешь? Он выдрал запотевшую банку пива, с хлопком открыл и вручил другу, который из галантности передал её Констанс.

Они сидели и пили.

Из детской комнаты доносился писк электронной игрушки, которую Анастасия наконец бросила и пришла рисовать, свесив медные свои волосы над зелёным овалом мрамора.

- Бон. - Люсьен взял с пола неизменную кожанку. - Поехал.

- Куда?

- Откуда... Из Парижа!

- А именно?

- Если бы я знал... Хочешь со мной?

Констанс пожала плечами на взгляд Алексея: как, мол, знаешь. Но рисунок Анастасии отражал подсознание ребёнка, растущего в проблемной семье, и он отказался с мотивировкой:

- Роман...

- Продвигается?

- Не особенно. Второй, понимаешь...

- Мне бы твои проблемы, - ответил Люсьен. - Ну, что тогда...Чао?

- Съездил бы, - сказала Констанс.

- Думаешь?

- Вдвоём веселей, - сказал Люсьен.

Чувствуя, как душа сбрасывает балласт, Алексей огляделся:

- Так я поехал?

Машина была запаркована на солнечной стороне. Они открутили окна.

- Куда?

- За границу!

- Давай. А паспорт взял?

Зная, что пути не будет, Алексей вернулся и на глазах Констанс и Анастасии полез под стол - в картонки, набитые бумажными отходами жизнедеятельностив мире, который себе выбрал. Titre de voyage - путевой документ беглеца - был голубым. Он раскрыл, взглянул на срок годности и швырнул на пол:

- Просрочен!

- А зачем он тебе?

- За границу хочу.

- Ты и так за границей. Кроме Парижа, есть Бретань, есть Корсика...

- Cote d'Azur*, - добавила Анастасия.

- И всюду нюдистки.

- Надоело! Вот так мне эта Франция...

- Тогда возвращайся.

- Куда это?

- В лоно матки, в ГУЛАГ - откуда я знаю. Десять лет отсидишь, обнимешь свои берёзки...

Стиснув зубы, он пытался засунуть свой документ, мало того, что негодный, ещё и садистски огромный - не по карману. Не отрываясь от беспощадного рисунка, Анастасия осведомилась по-французски:

- Они за Бернадетт поехали, maman?

Ни та, ни другая не подошли, чтобы махнуть рукой или хотя бы бросить прощальный взгляд из окна детской - как раз напротив китайского ресторана "Райский сад".

Дверца хлопнула, отдавшись в сердце.

Люсьен завёл мотор.

Квартал был по-воскресному пуст. На перекрёстке они опустили противосолнечные щитки.

- Только не в Италию, - предупредил Люсьен.

- В Испанию?

- Подохнем от жары.

- Тогда на север.

- You are the boss.*

На автостраде в лицо ударил ветер.

И Алексей запел.

Он растягивал ремень безопасности и бил себя по ляжкам - с отчаянием, невероятным самому. Сначала водитель посмеивался, потом присмирел. Когда седок отпал на изголовье, спросил, не Красной ли это армии песни?

- Её.

- А смысл?

- Что от тайги до Британских морей Красная армия всех сильней.

- Нет?

- Да.

- Пентагон бы лучше придумал.

- Пентагона тогда не было.

- Старая песня?

- Юности наших отцов мудацких.

Люсьен тоже стал насвистывать, но, не найдя аналога, замычал что-то из песенного фонда Тысячелетнего рейха, отчётливо повторяя: фрише, фройлих, фест. Алексей смеялся, а француз пел, сводя брови с большим напором. Настроение было отличное, и песня была именно о них - всё ебущих! Бодрых. Радостных. Крепких.

- Часть нашей культуры, нет? Двадцатого века?

Алексей крикнул:

- Не оправдывайся! Never explain!*

Просто - всё ещё впереди за горизонтом. Лебенсраум. Пространство нашей жизни. Идеальное, как мечта.

Там, вдали...

На станции обслуживания очередь к заправке. Парень, расстёгнутый до небрежно завязанного пупка на белом брюхе, вытирал руки тряпкой и мотал головой, что не может, нет. Слишком много машин, ещё больше народу. Послеобеденная лень, всеобщее похмелье: Франция. Это был целый комплекс, разделённый полотном автострады, но связанный остеклённым виадуком, по которому они перешли на сторону, где ресторан. Невероятно, но идущие за ними поколения продолжали размножаться.