Летописцы отцовской любви   ::   Вивег Михал

- Потрогай, - говорит сестрица и подносит руку хахаля к соответствующему месту на голове.

- В Истрии, натурально, тоже красиво, - продолжает фатер. - Взять хотя бы эти старинные узкие улочки в Поречье, эти мелкие лавчонки:

- И галерея! - восклицает мутер.

- И галерея. Несомненно ей бы понравилось. Но есть одна существенная проблема.

Он делает обычную драматическую паузу, и мы все как идиоты послушно ждем, когда же его благородие фатер соизволит осветить нам эту проблему.

- Тобогган. Там должен быть тобогган. Если не будет тобоггана, тринадцатилетняя девочка там заскучает. Взвесьте все.

- В этом что-то есть, - послушно все взвешивает этот меланхолик.

12.

Два дня стоит такая жара, что послеполуденную сиесту мы предпочитаем проводить в наших комнатах с кондиционерами. Естественно, Кроха, Синди и я - в одной, отец, братец и М. - в другой. Посещения, конечно, не возбраняются. Наш отдых явно напоминает школьный лагерь: мальчики навещают нас в нашей комнате, и мы, девчонки, играем с ними в разные настольные игры. Вчера, например, мы играли в "монополию": текст был на чешском, и для Синди это оказалось несколько затруднительным (попробуйте-ка перевести словосочетание поле с заселенной недвижимостью и вы поймете почему).

Сегодня мы все читаем: я - роман "Обряд" индейской писательницы Лесли Мармон Силк; не сказала бы, что он потрясает меня, но иногда натыкаешься там на занятные вещи: "Я сочинил историю, которая должна была придать всем силы."

В последние две-три недели перед нашим отпуском мама стала приглашать на воскресные обеды не только отца и братца, но и М.

- Ну как дела с дочкой? - всякий раз таким вопросом встречает его мой отец.

- И не спрашивай, Карел. Мы вдребезги рассорились.

- Она что, не пришла на свидание?

- Нет, пришла, - говорит М. насупившись. - Пришла: Но, знаешь, что у нее было на губах? Синяя помада.

Я прыскаю со смеху. Отец серьезно качает головой.

- Синяя, Карел! Ты только представь себе! Она была похожа на труп. В буквальном смысле. Люди оглядывались на нас. Нет, знаешь, на кого она была похожа? Скажу тебе: на потаскушку.

Отец с пониманием качает головой.

- К сожалению, я так ей и сказал, - признается М.

Отец горестно цокает.

- Ошибка, - замечает он. - Колоссальная ошибка.

- Знаю, но пойми: не удержался.

- А она что? В слезы? Рассердилась?

- Сперва рассердилась. Демонстративно вытерла рот белоснежным чистым платком. Тут-то я и заметил, что у нее совершенно черный лак на ногтях. А на среднем пальце какая-то татуировка.

- О Господи!

- Татуировка, Карел! - восклицает М. - Понимаешь? Ей тринадцать - и татуировка! Никогда, понимаешь, никогда не смогу смириться:

Отец опять молча кивает.

- Потом, правда, выяснилось, что это всего лишь переводная картинка, но я уже успел повысить на нее голос.

Опять молчаливые кивки:

- Сказать по правде, я стал орать на нее.

- Она, конечно, разревелась?

- Конечно разревелась.

- Вырвалась от тебя и уехала домой?

- Вырвалась от меня и уехала домой.

История повторяется.

- Как ты думаешь, Карел, что мне делать?

Отец думает.

- Позвони ей и скажи, что ты сожалеешь. Извинись.

- Это нужно?

- Сделайте так, - вступает в их разговор мама. - Мы иногда думаем, что наши дети замечательные и что только под чьим-то дурным влиянием вызывающе одеваются, красятся или слушают дурацкую оглушительную музыку. Все это не так. Все это неотделимо от них - это их одежда, их макияж, их музыка. Это они какие есть.

- Железно, - усмехается братец. - Это мы какие есть. Это наше скурвленное поколение.

- Сегодня не Рождество, - напоминает отец автоматически.