Проститутка Дева   ::   Лебедев Andrew

Вот они, останкинские девочки-припевочки из кафетериев АСБ-1… Бегают фигуристые, ногастенькие и глазастенькие питомицы журфака, не столько даже журфака, сколько всех этих фитнесс-салонов, соляриев и горнолыжных курортов, ходят они от лифта к офису, от офиса к кафетерию, носят тоненькие папочки с приказами, или копиями сеток вещания, или сценариями новых передач, ходят и поглядывают. Ходят и стреляют глазками…

Вчера на него смотрели, как на олимпийского бога…

А сегодня в лифте вообще мордашки кривили и взгляды презрительно отводили.

Так ему казалось.

Потому что статус здесь – как нимб над головой и как крылышки за спиной.

А нету статуса – ты просто дядька в пиджаке, из тех, что тысячами заходят в Останкино по каким-то своим делам.

Мигунову захотелось есть.

Вернее, засосало слева, под ребрами.

Язва на нервной почве пробудилась, что ли?

Раньше, бывало, можно было попросить Лидочку сделать чего-нибудь к чаю из постоянных запасов-припасов или, на худой конец, спуститься да перейти на ту сторону, в "Твин-Пиггс"* Но теперь Мигунову вдруг захотелось стать совершенно незаметным.

Без привычного нимба и без привычных крылышек он ощущал себя словно бы голым. *"Твин-Пиггс" – ресторан напротив первого административно-студийного комплекса в Останкино.

Интересно бы знать, появится ли теперь в "Купце" это его интервью?

Как он лихо завернул позавчера про то, что для массового зрителя и читателя автор бестселлера и блокбастера должен быть в доску своим, то есть таким же тупым и таким же упырем, как и они – жеватели телевизионных макарон, глотатели глупой детективной и сентиментальной жвачки.

Скорее всего, этот материал в номер не пойдет.

И журналисточка эта напрасно долбила пальчиками свой ноутбук.

Наверное, думает теперь про него, про Мигунова, хорошо, мол, что не переспала с ним, а то этот пересып стал бы напрасной эмоциональной тратой, и пришлось бы его отнести в самый дальний трэш-бокс девичьей памяти…

Мигунов крякнул, поднялся из директорского кресла (увы, уже не своего), и кресло это недовольно скрипнуло распрямляющейся черной кожей китайской выделки, как бы подтверждая, что он, Мигунов, уже чужой здесь в кабинете, уже не свой.

– Да, надо бы еще постирать в компьютере все папки с личной информацией, – подумал Мигунов.

Сколько ему дали на сдачу дел?

Две недели?

Надо же, две недели ходить сюда и выдерживать эти унижения, эти якобы сочувственные взгляды бывших сослуживцев!

Ах, это ядовитое псевдо-сочувствие!

Злорадство, злорадство и только злорадство!

Любой подчиненный, даже некогда не раз обласканный тобой, обязательно порадуется твоему падению.

Обязательно.

Потому как это закон.

Закон неистребимой зависти, помноженный на закон вечного ожидания новой весны.

Ведь уход старого начальства всегда дает новые надежды…

А еще…

А еще, маленькому человечку здесь в Останкино, ему единственный по душе оттяг, тешащий его самолюбие, это когда кого-то из небожителей свергают вниз.

Останкино…

Это как гора Олимп.

Недаром башня так высоко вознеслась.

Недаром юных жриц любви с журфака так и тянет сюда – на этот вечный праздник жареного мяса.

Мигунов прошелся по кабинету, раздумывая в общем-то над ерундовой проблемой: куда теперь пойти поесть?

Редакционный "Мерседес" с водителем у него пока еще не отняли.

Но ехать с шофером Володей и видеть его непроницаемое лицо, за которым почти наверняка скрывается если не злорадство, то по крайней мере полное безразличие к его, Мигунова, судьбе, было невыносимо.

Сразу вспомнились мелкие дежурные обиды, которые Мигунов по служебному, по пьяному своему высокомерию частенько наносил Володе, то посылая его в два часа ночи за какой-нибудь очередной штучкой, то приказывая ему стоять под окном и ждать до утра, покуда он, Мигунов, будет в постели у этой штучки… И случалось, что, обещая выйти в пять, просыпал и выходил в одиннадцать. А Володя сидел в Мерседесе. И ничего не говорил в упрек своему шефу.