Торжество метафизики   ::   Лимонов Эдуард

За столько лет ночных дежурств он воспринимает каждого из нас на звук, у каждого есть его звуковой портрет, манера открывать и закрывать две двери: одну из спалки в коридор, другую в туалет… В туалете журчит вода, словно на том свете качается в углу фигура осужденного… Отлив, споласкиваю руки, пью воду из струи. Иду обратно. Барс, дежурный ночи, все так же сидит, из-за его спины в открытую дверь дует ветром и слышен шум дождя. «Дождь?» – спрашиваю я, не замедляя шагов. «Дождь», – отвечает он. Я ложусь в свою койку, металлический гамак на самом деле, до такой степени растянута ее пружинная сетка, чуть не достает до полу. Рядом, накрытый серым одеялом с головой, молчаливо лежит Варавкин.

Утром, как каждый понедельник, выносим матрасы и тумбочки в локалку. Я не знаю, выносить ли мне мое добро, но делаю все как всегда. Матрас, тумбочки и баул.

– А ты что, не освобождаешься? – спрашивает похожий на хомячка молодой зэк, музыкант из девятого.

– Не уверен, – отвечаю я.

Зарядка… Все тот же голос неизвестного осужденного, заезженный, понять ничего невозможно. Смысл не важен, важна традиция. Старательно приседаю, наклоны вбок, ноги шире плеч, бег на месте… В столовую: каша, вареная килька, чай. Пью чай с хлебом. На кильку смотреть невозможно, горячая и распаренная, она еще и воняет кислым мокрым бельем.

Развод на промзону… «Прощание славянки»… Трубы, опутавшие тела осужденных музыкантов 13-го отряда. Солнце, ориентируясь на трубы, появилось и давай отражаться во все стороны.

– Ну что, уйдешь сегодня? – спрашивает Вася Оглы и, сориентировавшись с моей физиономией, добавляет: – Как думаешь?

– Скорее да, чем нет.

Вася смотрит на меня снисходительным взглядом цыгана, обнаружившего качество в человеке, не принадлежащем к избранному племени ромале, «ромейцев», «румейцев», так называли себя, кстати, византийцы, а их так называли крестоносцы.

Появляется Антон.

– Эдуард, иди с Сафаром, он тебя в баню отведет. Помоешься там спокойно один. Мы договорились с завхозом бани.

Али-Паша, сопя, большим слоном идет рядом по Via Dolorosa . На посту №4 козел спрашивает:

– Куда идете?

– Мыться веду его. Освобождается он.

– Базара нет! – говорит козел.

Сафар вводит меня в баню. Там никого. Два добрых пацана, готовых на тебя хоть всю воду извести, раз завхоз повелел.

– Я пошел, мне краснобирочников вести к оперативникам. Я тебя минут через сорок приду заберу. Мойся, не торопись. – Сафар Али-Паша удаляется.

– А времени сколько? – спрашиваю осужденного банщика – пацана в халате.

– Часы над тобой.

Действительно, часы висят надо мной на стене из деревянных планок. На часах 8.30.

Снимаю одежду. Иду, следуя за пацаном в халате, в мойки. Их три зала по меньшей мере. Один, в сущности, изогнутой буквой «Г».

– Где мыться-то хочешь? – спросил пацан.

– Где можно.

– Везде можно.

– Тогда в душе.

Иду к душам. Выкладываю из пакета принадлежности. Мыло, шампунь. Мочалку. Открываю воду. Вода холодная.

– Сейчас постепенно вода будет теплее. Я только включил. Не торопись. – Пацан уходит.

Напеваю что-то, намыливаюсь. Вода теплеет. Намыливаю голову. Обнаруживаю, что пою по-французски услышанный году в 1982-м на rue des Ecouffes в Париже в 6 часов утра дуэт. Дело было зимой. Раввин из синагоги напротив моих окон шел открывать синагогу и встретил консьержку мадам Сафарьян, армянку. И они запели в темноте, как в оперетте:

Tout va très bien madame la marquise

Tout va très bien, tout va très bien!

Все хорошо, одним словом. Конюшни сгорели, умер маркиз, замок сгорел, а так все хорошо. «A part àça» – помимо этого.

Мылом трусь, а глаза закрыты, так как голова еще намылена, пусть шампунь разъест грязь.

– Эдик! Эдик! Пойдем! Пойдем быстрее! На воле домоешься. Освобождают тебя. К Хозяину требуют! – Открываю глаза. Передо мной стоит бригадир 51-й бригады Солдатов. И весь трясется даже. – Быстрей, выходи!… Хозяин!… Там журналистов уже понаехало!

Смываю мыло. Влезаю в брюки зэковские. Мокрыми ногами в носки. В туфли. Пакет.