Зеленая бездна   ::   Садур Екатерина

-- Ты ничего не понял, -- вырвался из окна голос, -- ничего!

В ответ что-то зазвенело.

-- Ты разбил... -- послышался тот же голос. Но что именно разбил, так и осталось внутри комнаты.

Этот болезненный картавый голос, вырвавшийся в весенний воздух улицы, принадлежал моей матери...

Еще с утра бабка упрашивала меня поехать в Серебряный переулок.

-- Умоляю тебя, Зоечка, -- говорила она, -- съезди, что тебе стоит?

Я молчала и с любопытством смотрела на нее.

-- У нас кончились деньги, -- и как доказательство протягивала мне пустой кошелек. -- Я бы поехала сама, но ты же знаешь, как тяжело мне в метро... А потом, может быть, ты хочешь забрать оттуда свои вещи? Помнишь, ты собиралась?

-- Помню, -- согласилась я.

На лице бабки загорелась надежда. Она даже покраснела.

-- Ну так что? -- ласково спросила она.

Я засмеялась...

Я поднялась на второй этаж и позвонила в дверь.

-- Это они, -- услышала я голос матери, и что-то в ответ произнес голос отца, но я не разобрала что.

Она открыла дверь и встала на пороге. На мгновение ее лицо переменилось и снова стало приветливым.

-- Ты? -- равнодушно-радостно спросила мать. Они ждали каких-то близких друзей, потому что она была в домашних брюках и вытянутом свитере.

-- Привет, Зоя, -- ласково сказал отец и, не глядя на меня, прошел по коридору с осколками блюдца.

-- Пообедаешь с нами? -- заботливо предложила мать, уходя на кухню. Я сидела в комнате с окном, распахнутым в переулок. С улицы долетали голоса.

-- Ну как там бабушка? -- нарушил молчание отец.

-- По-прежнему пожирает селедку.

Его лицо передернулось, но он промолчал. Он смотрел мимо меня в раскрытое окно.

-- Вы кого-то ждали? -- спросила я.

-- Так, друзей, -- неопределенно ответил отец.

-- И чем они занимаются? -- снова спросила я, чтобы поддержать разговор.

-- Ничем, -- беспечно рассмеялся он. -- Ну ты же знаешь наших друзей.

-- Знаю, -- кивнула я, хотя никого из них я не знала.

Я знала только, что однажды, очень давно, я жила здесь, в Серебряном переулке. Бабка почему-то попала в больницу, и мать с отцом забрали меня к себе. Я почти ничего не помнила об этом периоде жизни, кроме того, что мне очень нравилось у них жить в большой высокой комнате с темно-синими стенами, хотя в действитель

ности они оказались светло-голубыми. Отец с матерью жили в соседней комнате, наши комнаты соединялись дверью с двумя створками, но они никогда не входили ко мне через нее, они всегда заходили из коридора, потому что эта дверь была заперта. Я пробовала смотреть в замочную скважину, но ничего не видела -- в замок был вставлен ключ; зато очень хорошо слышала все их разговоры, из которых не понимала ни слова. Но один разговор я все-таки запомнила, потому что мне показалось, что речь идет обо мне.

-- Послушай, а если она умрет?

-- Не говори так, -- попросил отец, -- она моя мать.

-- Я знаю, извини. Но она так тяжело больна!

-- Тогда мы заберем девочку к себе, -- сказал отец.

-- Заберем девочку... -- повторила мать, -- но я не хочу! -- И зарыдала.

Иногда я сомневалась, происходил ли этот разговор в действительности, или он мне приснился и я запомнила сон и по ошибке принимала его за явь, точно так же как светло-голубые стены считала темно-синими.

Несколько лет назад я рассказала об этом матери.

-- У вас был такой разговор? -- спросила я.

Когда я приезжала к родителям, они делали вид, что я постоянно живу с ними, как будто бы я не приехала раз в полгода с "Пражской", а просто вошла с улицы после прогулки.

-- Как ты могла, Зоя? -- спросила мать и тревожно обернулась к отцу.

-- Как ты могла? -- послушно повторил он и вдруг пытливо посмотрел на меня и сказал: -- Тебе, наверное, приснилось...

Мать внесла в комнату супницу, они переглянулись с отцом, и отец пожал плечами; как будто бы она советовалась с ним, что у меня спросить, а он не знал.